VIII & XXXI & MMXVI…

Август, тридцать первое,

Две тысячи шестнадцатый год,

Это, наверное, нервное,-

Но гордость уверенно прёт!!!

 

Мне удался урожай,-

Не знаю,- куда девать его,

Хоть на базар поезжай,-

Но делать там с ним мне нечего…

 

Выдался год огурцов,-

Прут, как сорняк в это лето пёр…

Всё в компост, в конце концов,-

Не та пришла карта – перебор…

 

31082016