В этом вся я

В десятый раз пересматриваю второй шаг,
Горю желанием встать и танцевать.
Сжимаю руки до боли в кулак,
Чтобы дальше эту чёртову книгу читать.

В ней нет смысла и нет историй,
В ней есть только одна повторяющаяся глава.
Глава о жестокости и о боли,
В ней только эти слова.

Всё так же смотрю старый фильм,
Сгораю, как спичка, от жажды,
И я, наверное, умру молодым, 
Таким не рождаются дважды.

Не рождаются танцорами дважды,
Один раз – и на всю жизнь!
И, наверно кто-нибудь скажет,
Что мы похожи на обдолбанных крыс,

Но мне плевать, я танцую для чувства,
Что рождается где-то внутри.
И пусть это признак безумства,
Но я до сих пор помню все наши шаги.

Ах, да, точно, про книгу без смысла,
Я давно её бросил читать.
Я давно запутался в числах,
Мне давно пора уже спать.

Я запутался в жизни и в чувствах,
Я запутался сам по себе.
Больно до в рёбрах хруста,
Больно уже в голове.

Я не только танцор, я – поэт,
Неуклюжий, немного без смысла.
Мне ещё совсем немного лет,
Но такая уж жизнь моя вышла.