В семь декабрьских утра, неспеша прогуливаясь вдоль сверкающего новогодним ожиданием Невского проспекта, вдруг подумала, что я самой искренней любовью, чистой, без изъянов переполнена к этому городу. Это лучшее место, где я могла бы быть.
При всем моем дискомфорте, который возникает рано или поздно в любом географическом положении, где я оказываюсь, который давит пульсирующей в висках болью на чувство непричастности, чувство отреченности, чувство незаполненной, растущей внутри пустоты, неустанно твердящей:"Нужно что-то ещё", - при всем этом и несмотря на все это, в Питере я чувствую себя на своём месте. Чувствую себя, как дома.
Большой, необъятный дом. И такой интересный. Вдохновляющий, живущий вместе с тобой, без тебя, а иногда за тебя. Манящий своим великолепием, дышащий искусством, запускающий по своим улицам и дорогам творческий запал и нереально сумасшедшие, неожиданные идеи, которые будоражат людские умы.
Я знаю, что многие любят Питер за его вид - за волшебную архитектуру, парки, разводные мосты, музеи, статуи, памятники. Это все, правда, цепляет, но это не главное. Сама суть, сама тайна Питера, она - призрак, о котором слагают легенды - бродит где-то по ночным набережным, прячется в путаных дворах от свистящего ветра и греется вином в одном из тысяч подъездов, который больше похож на частичку огромного дворца из детских диснеевских мультиков. Она сидит где-то на заливе, провожая и встречая живущее в холодных волнах солнце, она изводит ноги, пропадая ночами в пешем пересечении от края до края всех киллометров города, которые на своих гранях вростают в чьи-то чужие киллометры, а после и вовсе растворяются в них.
