Поэтическая дуэль

Летят фотографии по миру,
Как легкая осеняя листва,
В ней видно всё на свете, 
Жестокость, нежность, красота.
Конечно в этом есть и плюсы,
Быть может попытка открыть кого то глаза.
Ну что, что прячеться за ними? 
Простые зрители толпы. 
Помогают ли реальна они, 
Давая вспишкам краску и цветы.
И танется рука зовущая на помощь, 
Раз, два три. Давайте сфоткаем ещё раз,
С этого выйдет красивый заказ.
Потом, конечно, запомниться на всегда
Голос просивший спасти,
Но уже закрылись веки, 
Голос пропал, теперь тишина. 
Разве это реальная заслуга? 
Приз за боль умирающих улиц.
Поздравляю, какая красота! 
В одном снимке видно как умирает душа.
Люди смотрят как на какой-то фильм, 
Не дойдя реальность по настоящему им. 
Больно, но не уносит сон как последствия,
Больно, но не приводит изменения. 
Больно, как болять другие вещи, 
Больно, но не так как должно болеть.
Закрывая глаза когда не нравиться что видят, 
Это простая игра, давайте ещё раз играть,
Смотрите, чийото страдание, 
Давайте пощитаем до трьох, 
Раз, два, три, 
Теперь мы с тобою одни. 
В промижутки фоток, 
Ты просиш спасти, 
Раз, два, три. 
Идет война, 
Фото разлетаются как листва,
Люди смотрят, не отрывая глаза, 
Вручая премии за высокие мастерства.
Ничего не меняеться, 
Ничего не поможет, 
Не хочу чтобы сами себя обманывали,
Видеть правду сложное, оказывается. 
Как красиво, выстрел и умер, снова выстрел, 
А это приз за то что не помог, а смотрел, 
За то что фоткал, не смотря на глаза, 
Смотрящие, в ожидание помощи, на меня.
Хватало бы шаг, и я бы мог спасти,
Но помнил что хочу фото и призы,
Некоторые люди с временем ломаются,
Умерають раньше, плачут и спиваются,
Но большинство спокойно ложатся спать, 
С памятью голосом девочки, просящую спасать.
/ Dark Angel 

Души прекрасные порывы,
Они приятны и чисты,
И сладок плод домашней сливы,
Как сладок плод моей мечты.

И воздух чист в душевном мире,
Чисты и люди и вода,
А значит нету минусов в поэта лире,
И их не будет никогда.

И каждый раз день-ночь сменяет,
Душа поэта все поёт,
Поэт велик,хоть сам не знает,
Его настал теперь черёд.

И бог велит: пиши мой друг,
Пиши,пока перо писать не перестанет,
Тогда тебя покроет счастье вдруг,
Потом опять поэт восстанет.

Рукописи не горят,поэты не стареют,
И вечно живы будут все стихи,
Ещё не раз сердца людей согреют,
Откроют в людях,златые рудники!