Фотографии о войне.
Летят фотографии по миру,
Как легкая осеняя листва,
В ней видно всё на свете,
Жестокость, нежность, красота.
Конечно в этом есть и плюсы,
Быть может попытка открыть кого то глаза.
Ну что, что прячеться за ними?
Простые зрители толпы.
Помогают ли реальна они,
Давая вспишкам краску и цветы.
И танется рука зовущая на помощь,
Раз, два три. Давайте сфоткаем ещё раз,
С этого выйдет красивый заказ.
Потом, конечно, запомниться на всегда
Голос просивший спасти,
Но уже закрылись веки,
Голос пропал, теперь тишина.
Разве это реальная заслуга?
Приз за боль умирающих улиц.
Поздравляю, какая красота!
В одном снимке видно как умирает душа.
Люди смотрят как на какой-то фильм,
Не дойдя реальность по настоящему им.
Больно, но не уносит сон как последствия,
Больно, но не приводит изменения.
Больно, как болять другие вещи,
Больно, но не так как должно болеть.
Закрывая глаза когда не нравиться что видят,
Это простая игра, давайте ещё раз играть,
Смотрите, чийото страдание,
Давайте пощитаем до трьох,
Раз, два, три,
Теперь мы с тобою одни.
В промижутки фоток,
Ты просиш спасти,
Раз, два, три.
Идет война,
Фото разлетаются как листва,
Люди смотрят, не отрывая глаза,
Вручая премии за высокие мастерства.
Ничего не меняеться,
Ничего не поможет,
Не хочу чтобы сами себя обманывали,
Видеть правду сложное, оказывается.
Как красиво, выстрел и умер, снова выстрел,
А это приз за то что не помог, а смотрел,
За то что фоткал, не смотря на глаза,
Смотрящие, в ожидание помощи, на меня.
Хватало бы шаг, и я бы мог спасти,
Но помнил что хочу фото и призы,
Некоторые люди с временем ломаются,
Умерають раньше, плачут и спиваются,
Но большинство спокойно ложатся спать,
С памятью голосом девочки, просящую спасать.
/ Dark Angel
Как легкая осеняя листва,
В ней видно всё на свете,
Жестокость, нежность, красота.
Конечно в этом есть и плюсы,
Быть может попытка открыть кого то глаза.
Ну что, что прячеться за ними?
Простые зрители толпы.
Помогают ли реальна они,
Давая вспишкам краску и цветы.
И танется рука зовущая на помощь,
Раз, два три. Давайте сфоткаем ещё раз,
С этого выйдет красивый заказ.
Потом, конечно, запомниться на всегда
Голос просивший спасти,
Но уже закрылись веки,
Голос пропал, теперь тишина.
Разве это реальная заслуга?
Приз за боль умирающих улиц.
Поздравляю, какая красота!
В одном снимке видно как умирает душа.
Люди смотрят как на какой-то фильм,
Не дойдя реальность по настоящему им.
Больно, но не уносит сон как последствия,
Больно, но не приводит изменения.
Больно, как болять другие вещи,
Больно, но не так как должно болеть.
Закрывая глаза когда не нравиться что видят,
Это простая игра, давайте ещё раз играть,
Смотрите, чийото страдание,
Давайте пощитаем до трьох,
Раз, два, три,
Теперь мы с тобою одни.
В промижутки фоток,
Ты просиш спасти,
Раз, два, три.
Идет война,
Фото разлетаются как листва,
Люди смотрят, не отрывая глаза,
Вручая премии за высокие мастерства.
Ничего не меняеться,
Ничего не поможет,
Не хочу чтобы сами себя обманывали,
Видеть правду сложное, оказывается.
Как красиво, выстрел и умер, снова выстрел,
А это приз за то что не помог, а смотрел,
За то что фоткал, не смотря на глаза,
Смотрящие, в ожидание помощи, на меня.
Хватало бы шаг, и я бы мог спасти,
Но помнил что хочу фото и призы,
Некоторые люди с временем ломаются,
Умерають раньше, плачут и спиваются,
Но большинство спокойно ложатся спать,
С памятью голосом девочки, просящую спасать.
/ Dark Angel
