Поэтическая дуэль

Я расту, мне становится стыдно,
как поэт я всё также убог:
не цвету мелодичными рифмами,
не плету я узорами слог.

Не пишу, а печатаю буквы,
неуклюже составив в слова.
Как поэт - я печальная шутка,
что никак не дойдёт до конца.

Я с годами всё это принял,
указав своей музе на дверь.
Я сменил псевдонимы на имя,
чтобы имя позорить теперь.

Я пишу, когда мне это надо,
но всё реже просит душа.
Я стаю частью серого стада,
неуверенно и не спеша.

И с годами тускнеют идеи,
да поблекли с годами слова.
Ведь поэты душой не стареют,
а мозгами, увы и ах, - да.

И с рукой чернильной на сердце,
подвожу я года итог:
Я всё также мечтами Герцен,
а на деле ещё бандар-лог.