Поэтическая дуэль

победа

поражение

Ты устал, мой творец. Ты когда-то создал меня, мою землю и небеса,

Изваял, слепил, выдумал, написал,

По ночам не спал, метался по комнате, словно зверь,

Умолял холст: "Оживи!" Приказывал мрамору: "Розовей!"

Теперь ты сидишь у стола с опущенными плечами,

Голос твой давно не тот гром, что был вначале,

Облака в окне проплывают клочками ваты,

Я твой мрамор, живой уже, дышащий, розоватый,

Только руки твои холодны, натружены, узловаты,

Ни дыханию твоему, ни взгляду уже не под силу согреть меня,

И минуты бегут все быстрее на самом пороге седьмого дня.

И новый день, едва втираясь, по узким переулкам негатива,

Вползает в февраля, худеющий мешок.

И солнце, оседая в воздушной раковине дня, несёт нам ток,

Мгновенно заряжая энергией живое.

Но чёрные штыки от белого до голубого

Свергают с пьедестала счастье во вчера.

Трёхмерное пространство бытия уходит в прошлое,

И в плоскость обернёт цветок.

На ласку встрепенувшийся росток, замрёт,

Переживая шок: вернётся или нет, кто знает...

И свастика другого огорода - когда-то кровного -

становится причиной для меня,

Поставить стенку для чужого рода,

Оставив их вовеки во вчера,

И в одиночку побеждать врага,

Генетикой себя лишь защищая.

19.02.19

00:00