Вместо молитвы

Ты устал, мой творец. Ты когда-то создал меня, мою землю и небеса,

Изваял, слепил, выдумал, написал,

По ночам не спал, метался по комнате, словно зверь,

Умолял холст: "Оживи!" Приказывал мрамору: "Розовей!"

Теперь ты сидишь у стола с опущенными плечами,

Голос твой давно не тот гром, что был вначале,

Облака в окне проплывают клочками ваты,

Я твой мрамор, живой уже, дышащий, розоватый,

Только руки твои холодны, натружены, узловаты,

Ни дыханию твоему, ни взгляду уже не под силу согреть меня,

И минуты бегут все быстрее на самом пороге седьмого дня.