Поэтическая дуэль

Лампа настольная...
                          В ночь - окно в никуда...
Абажур запыленный... черно - белым строка
Убегает шутливо сквозь стрелки часов,
И ложиться на плечи дремота из снов.
Мотыльки обжигают свой бархат о свет
Лампы настольной... Печальный сюжет...
Васильковая ночь...
                         Душа - в облака.
Мой затерянный мир пишет черным рука...
Да в поля, сквозь дыханье теней, дневников,
В сундуки - чердаки придорожных веков.
Лампа настольная...
                          В ночь - окно в никуда.
По лунной дорожке крадется душа...
Что за той стороной, что крадет желтый свет?
Есть ли музыка ветра? Есть ли новый сюжет?...
Васильковая ночь...
                         Рай из тысячи грез...
Дом, печально укрытый, под тенью берез...
Задержусь... На неделю, быть может, на две,
Не привыкнув душой к городской суете...
Лампа настольная...
                          В ночь - окно в никуда...
Абажур запыленный. Черно - белым - строка.
                        
 

Опять залежины под ребрами, опять оброс стихами,
И волосы вросли в подушку и рифмы машут руками.
В зародыше мысли промелькнуло странное «пельмени»,
Встаешь с кровати творчества и падаешь на колени.
 
Напрягись и форму мысли выражай! Ты ж не Есенин.
Найди опять причину и лежи или полусиди вторую неделю.
Мол, бедный, истоптанный, нахлебавшийся крови, ноги отказали,
Где-то за окном шумные толпы опять помешали.
 
Пора года, когда птицы не могут усидеться на месте,
А на каждом углу влюбленные целуются и рис в глаза невесте,
Как в той песне,
Егора Крида – а тебе плевать на радость,
И не подымет настроение купленная другом вредная сладость.
 
Выстрелом выпрыгнул бы, но одеяло греет душу и тело,
В глазах поселившаяся ярость выбрасывает свечи с тмином, несмело.
С языка слетела,
Как с деревьев листья – и голые дороги,
И почему опять голые? Пельмени ушли, летают хот-доги.
 
Как старая обувка – изношен, потёрт, отстёган – на свалку,
Ненужный целлофановый пакет летит по ветру наизнанку.
Ищу себя, показывая строчки тротуарам, перилам, асфальту –
Не мой профиль – покидать начатое и валить на отогретую солнцем Мальту.
 
Опять залежины под ребрами, опять оброс стихами,
Лунатик в латах, в сырых шкурах, умрёт с годами.
С нечеловечными грехами,
Станет министром в темном Аидовом жилище,
Продолжая падать, еще ниже, на уютном пепелище.