Поэтическая дуэль

Её не любить невозможно, 
И он не смог мимо пройти, 
Глаза её не осторожно, 
Пытался в толпе вновь найти. 

До боли знакомые губы, 
Когда-то их видел во сне… 
По жизни он был однолюбом, 
Искал её только в толпе. 

Лишь только она осторожна, 
Не слышит, не верит словам, 
Как дикая, чёрная кошка, 
Не станет бродить по рукам. 

И даже когда его встретит, 
Не сможет судьбою назвать. 
На взгляды его не ответит, 
Пока не сумеет понять. 

Её приручить невозможно, 
Деньгами её не купить, 
Не каждому можно так просто, 
Так сильно её полюбить.

Ему лет десять, может быть двенадцать.
Мальчишки с улицы зовут играть в войну,
А он, вооружившись кисточкой и краской, идет к пруду.
Ему шестнадцать или восемнадцать,
И ей наверно столько лет,
Но он пришел ни цели добиваться,
А рисовать ее портрет.
Ему скорей двадцать четыре,
А может быть и двадцать семь,
Один остался в целом мире…
И музу ждет, не первый день.
И вот его тридцатилетье:
Приходит… за окном мороз,
И в дверь стучит она, в той тени
Он видел образ.
Но не впустил.
Свои воспоминанья,
Взял кисть и холст, и все свои переживанья,
Он на него и перенес.
Так день за днем, все муза приходила,
И он писал картины день и ночь.
Пока не понял, что не в силах
Он это чувство превозмочь.
Она вернулась, лишь спустя три года…
И снова день рожденья у него.
На улице ненастье, непогода
И с силой бьется сердце у него.
Она вошла, и все вернулось,
Вся боль, что он годами заглушал.
Его своей рукой она коснулась –
И наконец он задышал…
Его картины так стоят небрежно –
На всех она и в профиль и в анфас,
Портреты и изгибы кожи нежной,
И прелесть ее серо-карих глаз…
Он двадцать лет писал свою любовь.
Ее улыбку, длинные ресницы…
И наконец, тот образ явью стал,
А у меня закончилась страница…