Мелькир

Однажды я шёл в серверную через склад. Часть помещений размещалась под открытым небом. Ох и броуновское движение царило там: кары, роклы, сотрудники магазина, а ещё наши пернатые друзья — разномастные оранжевоглазые голуби и бурые неприметные воробьи. Шум, гам, спешка!

 

Кто-то просыпал крупу, на которую тут же налетела орава летучих крыс. Нервный грузчик в засаленной серой робе во весь свой бас, закалённый градусами, орал:

 

— Кыш! — таща роклу с паллетом баклажек воды в четыре яруса.

 

Стая нервно взмыла под потолок, удобно расселась по металлическим балкам, хранящим известковые пометки, будто подпись «занято!» или «тут были мы!», и в отместку стала посылать свежие приветы прямо на грузчика и его паллету. Но один из стаи, видимо, самый дерзкий, взлетать и не думал, нагло клюя крупу. За что и поплатился.

 

Паллета на пару секунд скрыла место происшествия, а потом проехала дальше, открыв моим глазам почти перерезанного надвое голубя. В бессильной агонии он странно хрипел и дико бил крыльями, разбрасывая окрасившуюся буро-багровым светлую крупу, раскидывая по полу внутренности и брызгая на обёрточную плёнку стоящих рядом товаров тёмными каплями.

 

Я смотрел на него со странным смешением чувств: гадливости, жалости и ощущением, что ему уже ничем нельзя помочь.

 

И похожее ощущение посетило меня недавно. При виртуальном общении. Очень странно, ведь физических нелицеприятных моментов, воздействующих на органы чувств и усиливающих эффект, на просторах интернета нет.

 

Организация очередного конкурса — дело непростое, но очень приятное. Особенно, когда с каждым разом ты наблюдаешь рост авторов, видишь увеличение не только количественного, но и качественного контента, а порой просто в ступоре, не знаешь, что выбрать. И БМВ хорош, и Мерседес.

 

Авторы уже менее агрессивно реагируют на отказ, всё больше интересуются причинами оного, переосмысливают свои работы, шлифуют. Самый лучший диалог — не только о достоинствах, мёд сладок, но и о недостатках, и вовсе не обязательно совать ложку с дёгтем прямо в бочку с янтарной жидкостью.

 

И вот, когда, кажется, все прививки от детских болезней сделаны, всё гордиевы узлы разрублены и можно просто получать удовольствие от общения об искусстве, ну или хотя бы о чём-то приближённом к нему… Когда ты везёшь целый паллет с интересными работами, но при этом вынужден сказать импровизированный «кыш!» работам менее интересным, пусть и неплохо сбитым технически, но имеющим запах нафталина и лёгкий налёт пыли, под роклу попадает… кто-то из тех, что страстно бьёт себя в широкую грудь со словами: «Я пишу душой!». И по их мнению больше ничего не нужно.

 

Нет! Ничего плохого нет в том, чтобы писать душой. Но всё же, на мой взгляд, душа — слишком нежный инструмент, чтобы служить орудием производства чего-либо. Она создана для того, чтобы руководить процессом, а не становиться инструментом в руках, когда мягких, а когда и грубых, за воплощение пусть отвечают разум и тело!

 

И вот бедняга, которого, выходит, неосторожно переехали роклой модерации, дико бьётся в агонии, забрызгивая всё и вся содержимым своего нутра. Видимо, это контент той самой души, которой пишут.

 

Все попытки хоть чем-то помочь, поговорить о предмете, просто вести адекватный диалог на равных с потенциально интеллигентным и образованным человеком заканчиваются прорывом канализации хамства, прямых оскорблений и злословия.

 

Это, конечно, не проблема — подобная грязь имеет свойство отскакивать от всего чистого. Но ох уж это ощущение… гадливости вперемешку с жалостью.