Перцевая Людмила

Организаторы очередного поэтического конкурса, можно сказать, спасли меня от авторского терзания и мук, строго указав и многократно повторив, что требуется только новый опус. Иначе я бы совсем потерялась, выбирая из своих старых стихотворений наилучшее, пригодное для поэтического ристалища.

У меня их оказывается очень много, с простым упоминанием окна, с многозначительным резюме – об открывшихся возможностях, с четким обозначением места действия…

 

Вот, к примеру, совсем детский стих, продиктованный наблюдением с балкона, как закатное солнце, отразившись в окнах дома напротив, ослепило меня и развеселило:

 

«Окно – оконцу

Яркий лучик солнца

Отправит утренним приветом,

Совсем не обеднев, заметь, при этом!

 

Приняв привет,

И форточкою заарканив свет,

Друг отфутболит солнечного зайца,

И тот стремглав, вдруг за угол отправится!

 

Там створкой ближнего балкона

Как зайцу поддадут! – И со всего разгона

Влетит косой в квартиру супротив,

Ленивый сон ее лучами яркими пронзив!

 

А зеркалом старинным отражен,

Летит опять в открытое пространство он!

 

Играя солнечным лучом, как мячиком,

Во все концы швыряя блики, искры, зайчики,

Окошки озорные веселились,

Друг с другом солнышком и радостью делились!»

 

Другой стих – совсем иной настрой, ироничный совет дан философу, ученому мужу:

 

«Глицинии прильнувший к дому ствол,

Все окна гроздьями цветов увиты,

Сумятицы весенней волшебство –

Любовь наивной Маргариты!

 

Опомнись, Фауст, что тебе ещё,

Какого счастья и какой награды?

- Укрой голубку бережно плащом

И уводи цветущим майским садом!

 

Забудь гомункула в своих ретортах,

Коварного пошли подальше черта,

А вспыхнувший в её глазах огонь,

Ученый муж, не проворонь!»

 

А вот и я сама, наблюдающая из окна за кипением жизни…Или не совсем я, просто актерствую, представляя себя деревенской бабкой. Но ведь как перевоплотилась!

 

В окно башкой гуляет старая,

На подоконник опершись,

Веселой кутерьмой и сварами

Там, как всегда, играет жизнь!

 

- Козел бодается с забором,

Ворона с ветки дразнит пса,

Уйдет под землю хрюшка скоро,

И грядки надо бы спасать!

 

Петух гарем свой рьяно топчет,

Играют козы в чехарду,

Перекрывая гомон общий,

Малиновки звенят в саду…

 

День задался! Кричат мальчишки,

Сползает дедушка с печи:

«Пойду, стряхну годов излишки,

Да, в лес! Не прекословь, молчи!»

 

Да хоть бы заблудился вовсе,

Столетний дурень! Что ль и мне

К реке спуститься… Бабья осень…

Побуду с ней наедине.

 

Сочинительница… Но вот пришла пора окна мыть – и тут всё реально, и сам процесс, и единение с природой:

 

«Я в дом внесла сиянье рощи,

На листьях – отсветы зари…

Быт скучный пересотворит

Букет смешной – чего же проще!

 

Я в холод окна распахну,

Ведро воды – на подоконник,

Волною пенной грязь всю сгонит,

А следом – чистую волну!

 

Сверкают стекла! Обновилась

Вся жизнь восторгом чистоты,

И с ливнями готова ты

На сговор – всё бы перемыла!..»

 

Но поскольку хозяйственная эта надобность повторяется с унылой регулярностью, хозяйка оттягивает работу, насколько возможно. И вот уже ее Дом поторапливает:

 

«- Протри глаза, взор потускнел! –

- Мне дом промолвил с укоризной, -

Ты скажешь – песни твой удел?

Но что они в реальной жизни!

Я ж должен острым ясным взором

Всё четко видеть, вширь и вдаль,

Кто там крадется за забором…

Что значит «Не твоя печаль»?!

Я, может, о тебе пекусь,

Ты – и печаль моя, и грусть...

Встряхнись и выйди на крыльцо,

Да к солнцу подними лицо!

………………………

… Облака – нежнейшим росчерком,

Неба - синь, синицы - трель,

Скоро вспучится горбом река,

С крыш – ручьи, а не капель!

Всё открыто, громогласно,

Сумрачно лишь там, внутри,

А снаружи жизнь прекрасна!

Говорю ж – глаза протри!»

 

Вот этот разговор с Домом, эта перекличка промытых и протертых глаз-окон для ясности впечатления, конечно, полна юмора. Вздохнешь – и возьмешься за ведро. Надо!

А в небесах всё происходит своим чередом, ты можешь только зачарованно наблюдать и дивиться:

 

«На конопляном масле киноварь

Растёрта тщательно, холст загрунтован,

Но пальцы сонные к работе не готовы,

И в атмосфере – всё смывающая хмарь...

 

Поверх деревьев, крыш и куполов

Я вглядываюсь, жду, когда в оконце,

Образовавшееся между облаков,

Прольется утренняя алость солнца!

 

Пронзят лучи тумана пелену,

Рождая новый цвет в потоках света,

И я в одно мгновение пойму

Всю фантастичность набежавшего сюжета!

 

Светло в мансарде станет от лучей,

Я еле сдерживаю пляшущую кисть:

«Схватили, наконец, не торопись,

Но все же и не медли... поскорей!

 

Мы солнечных возможностей окно

Перенесем с тобой на полотно!"

 

Ага, здесь я не только поэт, но и художник, хотя стоит ли разделять, творческая суть – одна, схватить и запечатлеть! Или вообразить? Запираешь себя в замкнутом пространстве и перебираешь свои фантазии, вариант за вариантом, какой из них самый дивный!

 

«То пух тополиный, то ливень, то снег,

То солнце косыми лучами,

Меня провоцируют на побег

И соблазняют речами:

Едва приоткрою створку,

Их слышу скороговорку!

 

Но я – не одна, здесь теней хоровод,

Героев будущей драмы,

Вдруг нечто страшное произойдет,

- Коварны они и упрямы!

Придется мне постараться:

Переписать декорации,

 

Сменить характеры, облик и пол,

Страну подобрать и время…

Процесс пошел, поскорее за стол,

Ногу – в походное стремя!

Извилист и сложен поэта путь,

О вольных просторах на годы забудь!»

 

Вообще-то отгораживаться от реалий очень опасно, не важно, за какими стеклами вы прячетесь. А сознательное зажмуривание не всегда спасает вас и вашу любовь.

 

 

«В стеклах черного Мерседеса

Отражается грива леса,

Блики солнца, неба кусочек,

И чешуйки клейкие почек.

 

Отражаются,

Не допускаются,

Как проникнуть внутрь ни стараются…

 

Что лепечет роща листвой,

И, ликуя, птицы кричат,

За тонированной чернотой

Не услышат в певучих речах!

 

Отражаются,

Не допускаются,

Как проникнуть внутрь ни стараются…

 

В этой капсуле – мОрок лжи,

Боль любви, почившей безвинно,

День… И месяц… И год пробежит,

- Не спасут объяснения длинные.

 

Отражаются,

Не допускаются,

Как проникнуть внутрь ни стараются…

 

Но спрятаться, забыть обо всем, что было до этого блаженного момента, так порой хочется! А почему бы и не позволить себе этого, когда в сговоре с тобой весь мир, сама природа!? Как тогда, на Сахалине:

 

«Ах, ночь офонарелая,

огни, как гроздья спелые,

сейчас поглотит мгла!

Пурга осатанелая

летит, белым-бела!

Отчаянье, восторги ли...

Смешались в этой оргии

земля и небосклон!

Закружит нас, задергает

метель, возьмет в полон!

В порту - лишь вьюги пение,

отказ на приземление –

Не примет Сахалин!

Здесь снежное смятение,

Здесь ветер властелин!

…Мы в этом снежном коконе,

в циклоне этом чокнутом,

С тобой совсем одни,

всё стёрто там, за окнами,

С нуля считаем дни…»

 

Потом вернуться домой, плотно затворить ставни в согрешившую …себя, и неужели можно продолжать жить? По-разному бывает…

 

«Огнем затеплилось окно,

Приветливо открыты ставни,

Вот дом, где ждут тебя давно,

И укорять никто не станет!

 

В саду - пыхтящий самовар,

Под яблоней в плодах румяных,

Забудь безумные слова

И выдуманные романы...

 

В реальности - уют и нежность,

Такой простой и милый быт,

Забыт разлив страстей безбрежных,

Как океан! Как сон, забыт...»

 

Бог мой, сколько всяких романов, трагедий и страстей за этими окнами прячется, подсмотренных, пережитых тобой, стертых временем. Как вот эта, что саднит душу и болит:

 

«Пошевелила уголья в печи,

Задвинула в задумчивости вьюшку,

Поставила обувку на просушку,

А репродуктор что ж молчит?

- Включи, пусть музыка журчит…

 

Укрыла полотенцем чугунок,

На скатерти разгладила морщинки,

Застывшим взором вперилась в окно:

Еще не ночь – а уж совсем темно,

И по стеклу секут дождинки…

 

Теперь скрипит и эта половица,

Пол надо бы давно перестелить…

Соседки будут сплетничать, дивиться,

Как, мол, без мужа станешь жить?

Дров-то привез, а как перерубить?..

 

Здесь – хороша, а в городе – обуза,

Он, видно, прав, прошла моя пора,

От нашего счастливого союза

Лишь хлама деревенского гора…

А я?.. Ну, хоть ложись да помирай!

 

...Вот только эту ночь бы пережить,

Догадлив муж, унес с собой ножи!..»

 

Представляете, я написала эту деревенскую стилизованную драму пять лет тому назад, но и сейчас живет она во мне, как черно-белое кино, достоверное, как документальное, горькое и высокое. Но разве можно закончить на такой ноте? Вот ведь есть оптимистическая, влетевшая в распахнутое окно!

 

«Гудящий шмель ворвался на балкон,

Жужжал, в стекло стучал, скандалил,

Насилу вытолкала вон! –

Недоставало мне баталий!

 

Арест домашний тягостен, уныл,

Когда снаружи всё звенит и блещет,

И виражи закладывают резче

Стрижи, чуть шевельнув серпами крыл!

 

Впущу я в дом ораву сквозняков,

Пусть надувают парусами шторы,

С болезнью справиться легко,

Когда ее лишишь опоры!

 

Желание и силы есть – живи!

И укроти стенания свои…»

 

Что ни говори, а приятно иногда полистать свой сборник, почитать стихи такие разные, с настроением, с историей, а то вдруг почудится – с указанием на будущее. То ли окна помыть, то ли ныть перестать. А то ходят тут всякие, строго указывают, прекратить политические рассуждения. Пиши, мол, стихи, желательно – оптимистические.

А я и пишу. Вон сколько, лишь выглянув из окна, навыбирала)))) Развлеклась. А как вам песни моих окон?