ezopik

Моё призвание, литература! Но, чёрт возьми, кто об этом знает кроме меня! И узнает ли?

"Люди это всё вам!" - кричу я в пустоту опостылевшей комнаты, эдакого монстра, которого регулярно приходится кормить из рук собственной кровью. Всё дело в том, что квартиру мы снимаем, и каждый месяц исправно платим деньги за право жить. Четыре стены, жестокий неумолимый жернов, дробящий без остановки острыми зубами мою судьбу на мелкие косточки. Наконец насытившись ненадолго монстр благодарно машет хвостом и облизывается плотоядно… Денег катастрофически не хватает. И каждый божий день крики, крики, крики…

- Идиот! -злится жена. Тебя же нужно в цирке показывать, аттракцион неслыханной глупости! Ну чего ты всё пишешь? Кому это нужно? Лучше иди на стройку! Говорят там квартиры дают бесплатно...

 

И действительно. Кому? Разве можно писать в стол. Ради каких-таких призрачных будущих поколений? И кто является истинным оценщиком таланта? Ведь искусство субъективно! Решительно у любого из пишущей братии, всегда найдётся хоть маленькая, завалящая кучка, читающих его произведения, где каждый пишущий бубнит между строк. - "Ну и пусть, что до меня на планете жили миллионы людей любящих отражать свои мысли на бумаге. Только может я то и есть тот самый гений, которого все так давно ждут..."

 

- Неужели ты не можешь как все! - продолжает жена - Кругом люди как люди! Живут, радуются…

 

И действительно почему я не могу как все? Первая цель - холодильник, вторая телевизор, третья кровать. Выше, дальше, сильнее - троеборье с препятствиями. Главным из которых является живот. А дальше тишина, дальше хоть трава не расти.

…не постирал бельё - опять доносится голос жены, прорывающийся словно набат сквозь пелену размышлений.

Ну о чём, о чём ты всё время думаешь? Господи как я устала. Неужели этому никогда не будет конца!

- Любушка я постираю- ...какая же я свинья, забыл включить стиральную машинку. Задача не велика а жене приятно - я правда постираю. Завтра. С утра.

- Завтра мне не нужно. Мне нужно сегодня! - визжит она с силой двадцати ваттной колонки.

Работаешь целый день как проклятая...

Целыми днями вот уже двадцать один день она строит глазки сотрудникам противоположного пола или читает журнал. Всё это с перерывом на обед.

Она работает менеджером по продажам топографических красок. Просторный офис. Два, три клиента в день. Для неё двадцать один день сравним разве что с блокадой Ленинграда.

Ну ничего, скоро пустят первый трамвай...

 

-Ты меня не слушаешь! - злится жена - я ухожу к маме, только не надо потом звонить, уговаривать...

 

В этот момент что-то обрывается во мне. Летит в тар-тара- ры...

- Не надо. Не уходи. Всё будет хорошо. - уговариваю я как тот диктор из телевизора.

- Прости за невнимательность. За то, что я не такой как все. За боль и слёзы что я когда- либо тебе причинил! Только не уходи.

Я обнимаю её, глажу по голове как ребёнка, заглядывая в глаза. И уже через мгновение она тает в моих руках, словно шоколадка без обёртки.

 

А на следующий день всё повторяется снова...