Lara_Sh

Доброе утро, друзья.

Заглянула в рубрику "Стихи" и случайно попала на страничку:

Талант и профессионализм я всегда тонко чувствую.

Вот, нашла.

Знакомьтесь, НИКОЛАЕВ СЕРГЕЙ, поэт и гражданин.

Занимался в поэтических студиях А. С. Кушнера и А. Г. Машевского.

В 2000 г. вышла книга стихов «Свидетельство о бедности», в 2009 «Непрочное небо», в 2014 «Никто не виноват». Публикации в журналах «Звезда», «Арион», «Петрополь», «Новый журнал», «Крещатик», «Аврора», «Знамя», член Союза писателей Санкт-Петербурга.

 

ЖИЗНЬ-ДУРЁХА С ЛАСКОЮ МЕДВЕЖЬЕЙ...

 

Жизнь-дурёха с ласкою медвежьей,

с дырочкой, простреленной в груди.

Долго ли шагать по самой снежной

родине? Не спрашивай! Иди!

 

Потому, что смерть ещё глупее,

чем вот эта маленькая жизнь,

чая кружка, может быть, согреет,

сволочь-боль отпустит — подыши!

 

Женщина унежит тихий вечер,

и звезда высокая взойдёт.

Или вьюга что-нибудь зловеще

за крестами окон пропоёт?

 

Буду я до полночи стихами

белые листы полосовать.

Если только смерть придёт за нами…

Если только в губы целовать…

 

ХОДЯТ ЗВЁЗДЫ, СЛОВНО В РУЧЬЕ ФОРЕЛЬ...

 

Ходят звёзды, словно в ручье форель,

на деревне собачий брёх,

раскачает ветер сестрицу-ель,

застыдит берёзок-дурёх.

 

А вокруг лосиная чаща, топь

и медвежья в кустах тропа.

Как пойдёшь направо — не надо, стоп!

А пойдёшь налево — пропал!

 

Чертогон кругом, одолень-трава.

Кто скрипит лесиной сухой?

На плечах вертун-голова цела,

да набита, верно, трухой!

 

Посижу, прищурившись, у огня

и пригублю чай, как вино.

Млечный Путь — один, и Земля — одна:

мотылёк, былинка, зерно…

 

* * *

Я слово вбил,

как в стену крепкий гвоздь,

и слову «жил»

непросто зажилось.

 

Я на него повесил горы смыслов,

судьбы природу стержневую вызнав.

 

* * *

Писать стихи — маньячить в полный рост.

Как вы — не знаю, а меня увольте:

я устаю на основной работе

по улучшенью космоса и звёзд.

 

* * *

Всё ж таки жить хорошо весной,

пусть это даже холодный май

и одиночество… Но, домой

ты возвращаясь, ворон считай.

 

Сколько ни будет, а все твои,

птицы свободные от забот

думать о смысле, о той любви,

что на гнездо иногда зовёт.

 

Вечер прозрачен и так хорош.

Если до парка дойдёшь, букет

влажной сирени нарви. Ну что ж,

смерти, и вправду, под солнцем нет!