Наташа Корнеева
"вальсирующий штурмовик ортодоксального пох*изма"
25 дек 2020
Ничерта не смыслю в высокой поэзии. Я люблю читать вот что.
Автор с ЛитПрома Тихийфон.
Ой, не , не правильно. Он пишет себя с маленькой буквы.
тихийфон, офигеть тихий - фон - и с маленькой буквы.
Мне он так нравится ...
Демисезонное
Автор: тихийфон
ноябрь, плюс восемь,
гудят батареи
вот и зима
уже вроде бы близко
за окошком деревья
тихонько стареют,
красным и желтым
укрытые флисом
тишина. пустота.
лишь простуженный ветер
пьет со мной на двоих
неразбавленный Джеймсон
сигарета горит,
в ее сумрачном свете
растворяется мир
моего оупен-спейса
может эта хандра-
вечный осени призрак
может быть притупилось
страстей острие
и не хочется думать,
что это все из-за
той единственной, с кем
что-то было всерьез
город спит как дитя,
сном окутанный нежным
аж до самых макушек
обветренных крыш
может плюнуть на все,
так бывало и прежде,
и махнуть в Нижневартовск…
в Ла-Плату… в Париж…
там никто не рисует
картины словами
превращая набор
алфавита в холсты
этой рыжей тоски
пополам с небесами
покрывающей парки
дома и мосты
мы там встретимся, знаю,
как будто впервые,
разомкнуть нескончаемой
осени круг,
и я к ней там опять
обращаюсь «на Вы» и
она дразнит меня,
начиная игру…
Это такая осень
Автор: тихийфон
Это такая осень. Чёрных ночей прохлада
Резкие взгляды, нервы и площадная брань
Вот я почти на пороге. Не уходи. Не надо.
Есть три часа до рассвета. Куда ты в такую рань?
Слушай, прости. Не мы ли строили эти замки?
Сами того не зная, знали все наперёд.
Ты ещё ждёшь эйфории, я просто тяну свою лямку.
Это такая осень. Ранний на лужах лёд.
Остановись. Молчанье дороже любого злата.
Вот есть немного шерсти- старый пуховый платок.
Это такая осень. В нас проникает слякоть.
Я все разделю с тобою. Дай мне ещё глоток.
Дай мне ещё секунду. Или четыре года.
Это такая осень. Ее не прожить в одного.
Помнишь, ты мне сказала- в омуте нету брода.
Просто останься рядом. И не гневи богов.
В цвет осени…
Автор: тихийфон
Сближаются. По зову ноября
Уж перволедок стал на водоемах
Пернатых братьев стаи неуемных
Промеж собой все тише говорят
Она – константа шелковых чулок
Он - переменный, в прошлом, верно, урка
Воспоминаний терпкие окурки
И будущего битое стекло
Брусчатка парковой аллеи так звонка
Смотритель осени листву оформил в горки
Что пахнут увяданием и «горькой»
Их грусть на удивление легка
Он - любит северный и сдохнет молодым
Она – в обойме сна, скорее, южный
Читает Стейнбека и не приемлет фьюжн
Спонтанные ремиссии и дым
Протуберанцы в звездах Скорпиона
Прохладой воздуха уже не остудить
А ведь они могли бы не сойтись
Наперекор космическим законам
Столкнуться взглядами, что б повторить обряд
В котором на качелях мягкий иней
Свет ее глаз вдруг превращает в синий -
В цвет осени в начале ноября…
Захлебнуться серым небом
Автор: тихийфон
Моя осень захлебнулась серым небом. На пороге
Ее смерти я старался быть приличным, ржать не стал
Только листья-дельтапланы, только лужи-недотроги
Попинал слегка ногами я в различные места
Медных денежек в карманах я надыбал. И вприсядку
Станцевал октябрь буги под гармонь моей тоски
Захлебнуться серым небом — все равно, что выпить яду
На глазницах красно-желтых разложил я пятаки
Мы играли в «третий-лишний». Пряча в юбках свою сырость
Осень грустно улыбалась — так в бреду бывает, что ж…
От соседей табуреток натащил в свою квартиру
На поминках пригодятся. Если бы не этот дождь
Моя осень длилась долго б. Может сразу стала б летом
Может даже обрела бы вечной жизни свой глоток
Захлебнулась серым небом — кончен бал и песня спета
Утекает моя осень, как вода сквозь решето
Я схватил ее за руку – Ну, давай начнем сначала!
Ведь от серых красок неба просто так не мрут, скажи!
- Как быстро, блять, опали листья, — Осень тихо отвечала, -
- Не печалься, мой хороший, так бывает… Это жизнь…
музыка арктики
Автор: тихийфон
Музыка Арктики – шелест хрустальных снегов
Белый предел – горизонт ледяного безмолвия
И в полярную ночь свое раскаленное олово
Льет рекою луна, и не видно ее берегов
В сопках ветер нахальный, открытым забралом
Выметает на льдины пушистых животных комки,
Дух скитальца бредет (его здесь все зовут Хейердалом),
И ему тяжело, и шаги его так не легки…
Он хотел бы сейчас, например, под каштанами в Сочи
Лить в желудок прохладный колючий нарзан,
Но, увы, будто иглами, вьюгою прямо в глаза
Ему тычет Борей и противно над духом хохочет
И не ведома миру сакральная цель этих странствий,
Лишь шаманов был цинк, что камлают на Нижней Оби,
Мол, он Фрею так ищет свою, верстовые столбы
Вырубая ладонями в камне немого пространства
Десять лет его призрак бредет вдоль застывших торосов,
Ледяной бандеролью всю жизнь отписав в пустоту….
Я услышал историю эту от пьяных матросов,
С ледокола «Сенкевич», стоявшего в нашем порту.
Литературные чтения в Аргентине.
Автор: тихийфон
Вы бывали в Ла-Плате, мой друг, на Пурпурном бульваре,
Там где вечером стук каблучков в переулках, как ритм
Аргентинского танго-фантазии, жгуч и коварен,
Разбивает прохожим сердца, как шпана фонари?
Отправляйтесь туда. От причала ступайте налево,
Пусть портовые чайки цыганками в спину галдя,
Над бетонными пирсами носятся, требуя хлеба.
Не глядите на них. Там на них уж давно не глядят.
Вы пройдете таверну «Corona», чумазый мальчишка
Вам укажет дорогу в ближайший приличный бордель
Дайте денег бедняге чуть-чуть, но не так чтобы слишком
Пару песо из брючных карманов, не то быть беде.
Вдоль бульвара квартал, там мансарда с афишей картонной,
Может быть, ее вид ваши чувства слегка осквернит -
Шоколадные псы лижут пальцы хозяйке притона
На рекламной картинке в стилистике синих чернил
Не маячьте у входа. Войдя, попросите портвейну,
Из ямайских запасов чтоб был непременно и не
Стесняйтесь блистать перед дамами ямбом с хореем,
Памятуя, что истина где то в крепленом вине
Вам покажутся странными женщины без недостатков,
В первый раз я, признаться, и сам от восторга робел.
Посоветую ночь провести, на мой вкус, с самой сладкой,
Ее имя Луиза, брюнетка индейских кровей…
Мир бачаты, улыбок, шартреза, подвязок и талий
Покидая, мой друг, будьте щедрым, читая стихи.
И еще — бога ради, не бойтесь быть сентиментальным,
на Пурпурном бульваре в Ла-Плате не любят таких…
К тебе...
Автор: тихийфон
ну что сказать? еще жива душа
в нелепой таре с множеством изъянов,
смотри, как в маринованном бурьяне
струится пульс, как дымка, не спеша
еще пластинка крутится и блюз
мешает в небе небылицы с явью:
тевтонский рыцарь с лампою паяльной
хранит мой сон, он думает — я сплю
прибор для измерений частоты
любых ревербераций моей кармы,
он лишь меха и сталь, но как шикарны
его багровые глаза. они пусты
в порядке шахматном оставлю суть вещей,
в котомке хлеб и зелье для отваги-
бочонок крепкой, до мурашек, влаги
и твердый сыр — для полевых мышей
штрихкод забора. а за ним — январь
ключи к побегу спрятаны в апреле
в охране, знаю, служат менестрели
(теперь у них Джим Моррисон главарь)
касательно луны два шага вниз,
я прыгну, чтоб не портить притяженьем
своей души граненый черный жемчуг
и приземлюсь в двух метрах от весны.
еще два шага, чтоб уйти в разбег
за горизонт, объятый майской бурей
там, где туман махру седую курит…
вот так, пожалуй, я сбегу к тебе
***
сбегу к тебе, и к черту тормоза,
январь с его шипованной резиной…
ночная трасса, полный бак бензина
я так спешу… ну что еще сказать?
А в Москве идет дождь....
Автор: тихийфон
а в Москве идет дождь… простой, как две капли воды,
гидростатика тянет на майна верхушки деревьев...
завтра будет суббота и влажно, а мне до пизды
все прогнозы на завтра, к полудню уеду в деревню…
***
оборву над околицей ветку сирени и в полночь
эту ветку в окно зашвырну с огоньком,
а Она у лампады с хорьком вдруг зашмыгает томно,
у крыльца белокурый еблет прошмыгнет босиком
***
до овина. росой расщекочены жесткие пятки,
и туман над водой, как перина лебяжьей поры,
от звезды до луча пусть я буду с хорьком играть в прятки,
но к рассвету пойму наконец, что все кошки серы…
***
сеновала досчатая хворь нас порадует скрипом,
занырну, как Кусто, вглубь пьянящих секретов, в траву,
а Она Афродитой нагой и бесстыжей, поверьте мне, people,
так зальет сеновал, что забуду я дождь и Москву…
***
оседлаю коня вороного поутру, и сразу нагайкой
отхлестаю лоснящийся черными бликами круп,
сеновала над крышей разнузданных ласточек стайка
никогда на суде не заявит, что я был с Ней груб…
***
пусть лежит. холодеет прекрасное тело...
мне пора удаляться, сжигать за собою мосты,
возвращаюсь в Москву, до деревни мне нет больше дела...
а в Москве идет дождь… простой как две капли воды.
Почитайте стихи автора
Наиболее популярные стихи на поэмбуке
