Полякова Мари

Захотелось сегодня вспомнить о замечательном советском менестреле Юрии Визборе. "Ты у меня одна", "С моим Серёгой...", "Домбайский вальс", "Солнышко" - кто не знает этих песен? И многих-многих других... Наверное, без них до сих пор не обходится ни один Грушинский фестиваль.

Ю́рий Ио́сифович (Юзефович) Ви́збор (20 июня 1934, Москва — 17 сентября 1984, там же) — советский автор-исполнитель песен, поэт, киноактёр, писатель и журналист, киносценарист, кинодокументалист, драматург, художник. Один из основоположников жанра авторской, студенческой, туристской песни. Создатель жанра «песни-репортажа», автор более 300 песен. Член Союза журналистов и Союза композиторов СССР.

Как сказал Лев Анненский:"«Он дал своему поколению голос, дал жанр, и именно с его лёгкой руки пошло уже поветрие и появились менестрели следующих поколений — принцип был распознан, почин подхвачен, создалась традиция, артистическая система, оказавшая влияние на поэзию и ставшая её частью».

 

СРЕТЕНСКИЙ ДВОР

 

А в тени снег лежит, как гора,

Будто снег тот к весне непричастен.

Ходит дворник и мерзлый февраль

Колет ломом на мелкие части.

Во дворах-то не видно земли,

Лужи — морем, асфальт — перешейком,

И плывут в тех морях корабли

С парусами в косую линейку.

 

Здравствуй, здравствуй, мой Сретенский двор!

Вспоминаю сквозь памяти дюны:

Вот стоит, подпирая забор,

На войну опоздавшая юность.

Вот тельняшка — от стирки бела,

Вот сапог — он гармонью, надраен.

Вот такая в те годы была

Униформа московских окраин.

 

Много знали мы, дети войны,

Дружно били врагов-спекулянтов,

И неслись по дворам проходным

По короткому крику: «атанда!».

Кто мы были? Шпана не шпана,

Безотцовщина с улиц горбатых,

Где, как рыбы, всплывали со дна

Серебристые аэростаты.

 

Видел я суету и простор,

Речь чужих побережий я слышал.

Я вплываю в свой Сретенский двор,

Словно в порт, из которого вышел.

Но пусты мои трюмы, в пыли…

Лишь надежды — и тех на копейку…

Ах, вернуть бы мне те корабли

С парусами в косую линейку!

 

1970

 

А БУДЕТ ЭТО ТАК

 

А будет это так: заплачет ночь дискантом,

И ржавый ломкий лист зацепит за луну,

И белый-белый снег падет с небес десантом,

Чтоб черным городам придать голубизну.

 

И тучи набегут, созвездьями гонимы.

Поднимем воротник, как парус декабря,

И старый-старый пес с глазами пилигрима

Закинет морду вверх при желтых фонарях.

 

Друзья мои, друзья, начать бы все сначала,

На влажных берегах разбить свои шатры,

Валяться б на досках нагретого причала

И видеть, как дымят далекие костры.

 

Еще придет зима в созвездии удачи,

И легкая лыжня помчится от дверей,

И, может быть, тогда удастся нам иначе,

Иначе, чем теперь, прожить остаток дней.

 

21 ноября 1975