Игорь Шляпка

За стенами дома – весна. Весна-а-а. Та самая. Звонкая, светлая, тёплая. Синичий свист насквозь, пулей простреливает каждый парк, сквер, переулок, каждый дворик, эхом бьётся в ушах. И дышится легко. Будто воздух сам собой просится внутрь, переполняет запахом плотных смоляных почек, ещё вялой, но уже согретой лучами солнца травы и пряным-пряным ароматом талой земли.

 

«Ляпота!» – хочется кричать. И походка делается упругой, бойкой, а давнее похрустывание в колене, как неудачный флирт, забывается немедля. Все мысли, что тревожили вчера, словно обгорелые спички выпали из рук, исчезли, и даже старые ботинки поскрипывают, поблёскивают чистотой.

 

Весна! Дворник метёт тротуар так настойчиво, так аккуратно, – верится в его искренность. Девушка накинула на плечи цветной платок. Парень расстегнул куртку и болтает по телефону с видом уже не просто затейливым, а почти жениховским, ухажёрским. Ему наплевать на всех, он хочет, чтоб его слышали, чтоб обратили внимание. Весна…

 

Голубь слетел на тротуар, пригляделся к голубке – и да-а-авай выхаживать свои танцы, нахохлился, надулся, выгнул шею и пошёл, пошёл… Воркует голосом низким, протяжным. Кавалер!

 

А в палисаднике поднял голову подснежник. Робко ещё, сиротливо, но…

 

В такую минуту невольно тянет закурить.