Татиана Северинова

У меня всё-таки пара стихотворений...

 

Не могу просто искусственно сейчас на прозу переложить...

 

Где начинается Победа.

 

"Лето... Война... Вместо дома - воронка.

Нашим жилищем стал старый ледник.

Хата у бабушки в фрициных койках,

Ловит лягушек им Лёнька - привык.

 

Двадцать лягушек - фунт чёрствого хлеба,

Иль шоколадки германской кусок...

Мама ночами вздыхает на Небо:

"Папу не ждите... Пропал Цыганок".

 

А за дорогой качает верёвка

Дедушку Мишу и дочку его.

Рядышком с ними спит внучка Алёнка,

С пулей в спине... Ей три года всего.

 

Вот уж три дня... Хоронить не велели.

Хлебом кормил дед в лесу партизан,

Тем, что и сами так редко мы ели...

Жалко Алёнку... Их сдал полицай.

 

Мама пошла покормить поросёнка...

Мне б сейчас съесть, то, чем кормит его...

Я увязалась за ней потихоньку...

- Мамочка милая! Кто это? Кто?!!!

 

Тётя... Нет, девочка... В старой поддёвке...

Видно, еврейка. Большие глаза...

Мама вдруг рухнула... Как в киносъёмке...

Выла... Ведь крикнуть ей было нельзя...

 

Шёпотом вопль: "Ведь повесят... ПОВЕСЯТ!

Юрик да Толик... да Лёнька... да ты!

Проговоришься, пронюхает немец..."

Вся затряслась... "Заклинаю! Молчи!"

 

Ну, а девчонка, от страха сжимаясь,

Всё-таки ела, пила кипяток.

Где-то внизу, ей к ногам прижимаясь,

Хрюкал от голода наш Пятачок..."

..........................................................

Много ещё мне рассказано мамой...

Подвиги, трусость, позор, ордена...

Как на войне предавали, спасали...

Трудно ответить, как я бы смогла...

 

Зрела Победа не только в окопах...

В женщинах, в детях, в седых стариках...

Жертвой и Памятью живы народы.

Поле сражений лишь в наших сердцах.

 

Стихи основаны на реальных событиях. Мой дед, Иван Фёдорович Нестеров погиб во время войны. У него было прозвище Цыганок, так как, действительно, мой прадед был цыганом. Бабушка, Нестерова Вера Фёдоровна, находясь "под немцем" с четырьмя детьми, прятала в хлеву молоденькую партизанку-евреечку, которой удалось потом уйти в лес и спастись....

 

Моему деду, Ивану Фёдоровичу Нестерову.

 

Между осадной Москвой и Берлином

Три миллиона смертельных шагов.

Три миллиона... Под пули, по минам,

Прячась за трупы убитых врагов.

 

Год сорок первый, декабрь, лютый холод...

Где-то вдали смолкли крики "УРА!"

"Жаль умирать... Тридцать лет... Ещё молод...

Главное всё же: погнали врага."

 

Думал солдат, кровью в ночь истекая:

"Десять шагов наше знамя пронёс,

По эстафете как передавая...

Десять шагов... До Победы... И в рост..."

 

Ноги "прошиты"... Сознанье слабеет...

Звёздное небо... И хочется спать.

"Как там жена пережить всё сумеет?

Дочка, три сына да старая мать..."

 

...Годы летят. В нас - генетика предков,

Смотрят на нас с фотографий без слов:

"Ради грядущего помните, детки,

Десять смертельных к Победе шагов."