Зимняя Стася

Витебск. Вечер. Дело идёт к ужину. Я на веранде режу салат из овощей и дурею от запаха свеженарезанного огурца. Поглядываю на дочь. Данка сидит на заборе, болтает длиннющими ногами. Коленки замазаны зелёнкой. В одной руке пирожок, в другой телефон. Она загадочно и мечтательно улыбается телефону. В лучах заходящего солнца ее волосы отливают рыжиной. Любуюсь. Ласточки с криками носятся у самой земли. «Дана, скоро ужин, отложи пирожок, аппетит испортишь», - деланным строгим голосом кричу я ей. Не слышит. «Данка!», - повышаю тон. Мечтательное выражение лица не меняется. «Богдана! Я кому говорю?!». Встрепенулась, взглянула на меня, быстро спрыгнула с забора прямо в крапиву. Взвыла, отпрыгнула в строну. Почесываясь побежала к дороге. Остатками пирожка расстреляла ласточек и вприпрыжку поскакала на веранду. Ещё не девушка, но уже не ребёнок. Снова любуюсь. Витебск. Вечер. Счастье.

 

В памяти всплыла эта картинка после прочтения Ave. Стопроцентное попадание.

 

AVE

Небо — небрежно рвано.

Туча — большая булка.

Ласточки-дельтапланы

Чертят на небе буквы.

 

Буквы стремятся к Аve.

Aву Maria ладит:

Тысячелистник, мальва,

Тысячелетье, ладан.

 

Лето на ладан дышит,

Морща прохладный прудик.

Шепчут трусихи-вишни:

"Листьев — и тех убудет".

 

Ветер, боец бывалый,

Фразам трусих не внемлет.

Капли малинок алых

Целятся в сердце. В землю.

 

Пли! Бессердечно. Гулко.

Пли! Недолёт. Промашка.

...Крошит на гаджет булку

Отроковица

Машка.

 

©️ Khelga