Лала Вива

Захотелось поделиться, как можно превратить прозу в стихи. Не скажу, что кончилось в тот момент вдохновение, просто октябрьским вечером вместе со стремительным бегом по залитому дождём недавно уложенному свеженькому асфальту, пришли образы, которые осели во мне надолго.

Эта проза вдруг запросилась стать стихами - эксперементальными, рваными, странными... Сразу, буквально, в тот же вечер.

 

Бегу по антрацитово чёрному асфальту, лакированному дождём. Нечёткие отражения фонарей плывут под ногами раздавленными мандаринками.

Лавирую зонтом по диагонали, встречные прохожие делают тоже самое…

Фонтанчики брызг при свете фар в эйфорическом балете ткут ажурное кружево дождя, внезапно умирая с убегающими вдаль огнями проезжающих мимо машин и воскресая со следующим очередным всплеском фар.

Что-то вьётся на уровне колен – осенний лист, фантик? Траектория падения странная, не характерная для неживых предметов в отсутствие ветра.

Она спиралеобразна. И тут до меня доходит – ночной мотылёк!

В темноте октябрьской, почти что ночи, в дождливом холодном и промозглом городе, рядом с проезжей частью, вьётся мотылёк - странным напоминанием о лете…

 

 

Антрацит асфальта лакировАть дождём...

Новое "Завтра" превратит каменность в водоём.

Фонари - жёлтыми брызгами из-под ног,

И минуты каплями–жизнями впишутся

В ночи смог.

То ли лист, ветром крутящийся, петли вьёт,

То ли сор, в свете фар искрящийся, веерно оживёт.

Ниже, ниже, в колени тычется – кто такой?

Лижет сумрак, трепещет ижицей под пятой.

Мотылёк – странной метафорой средь огней -

Промельк крыльев дождливой арфою залитой.