#я_стал_богаче_лето

Хотела начать так: «не вспомню стихов именно о лете, вернее, для этого нужно постараться». И моментально поняла — вру же, чего тут стараться, во мне и со мной всегда «Луговое окно», «По рассветной траве», «На покосах» Эли Пархоц. И когда вижу в лесу, поле, на лугу разнотравье, вспоминаю её стихи. Удивительный поэт и именно летний. Благодатно летний. Это не жара, которая испепеляет солнечной страстью и гонит — в воду, в тень, в погреб, спрятаться куда-то прочь — а ласковый тихий вечер или утро, роса ещё не подсохла и ночной воздух не перемешался с нагретым дневным, небо опустилось совсем низко, и ощущаются в его тёплом осязаемом слое острые — нити? полосы? лезвия? — свежести. Слова нижутся на размеренный ритм неторопливо, как ягоды земляники на травинку — не каждое подойдёт — и обязательно в этом заколдованном ожерелье что-то уколет до крови в самое сердце. Репейник, синеголовник, посечённая стрижка, колючие звёзды. И останутся занозой-остинкой — не вынешь. Да и не хочется.

 

В НОЧНОЕ

 

Мы идëм краем поля и спорим.

Я веду под уздцы мохноногий туман.

Ты несëшь в рюкзаке отсыревший закат —

Может, знамя, а может, попону.

А туман объедает колючие звëзды с куста...

Вот и всë, что успели забрать.

 

Ссылка не на стихотворение, а на страницу. Там нужно читать всё, поверьте.