Wowk
С днем рождения, Виктория!
18 фев в 9:48
С днём рождения, замечательный поэт Виктория Беркович! https://poembook.ru/id95800
Добра, удачи и вдохновенного творчества!
Виктория Беркович
Не жди
Не жди меня на острие зимы,
здесь нет её, недолгий день размыт,
размазан по тарелке манной кашей...
Здесь незаметно делаешься старше,
становишься незрячим и немым.
Там у тебя – забавные стрижи,
и белые снега, и витражи,
и небо голубое без осколков,
и столько разных дел, а планов сколько...
Давай считать, что я остался жив.
Annihilatio
А по итогу, каждый миг случайным кажется.
И перемалывает мир до жидкой кашицы,
что съест беззубая зима, а после выплюнет.
В ней нет особого ума... и даже мысли нет.
Чадит фонарная свеча, и в блеске ёлочном
приходит утро натощак последней сволочью
и подъедает за тобой твоё бессилие.
А ты с прокушенной губой... и небо синее
висит насмешкой и очерчивает профилем
всю суть немецкой разудалой философии...
Течёт из "ящика" песок под грифом "новости",
и пахнет ржавчиной, тоской и невесомостью.
Протенденции
Тенденции - пугающе не те.
Плывёт планета к вечной мерзлоте.
А кажется, что, будто, понарошку
живём, воюем, рушим и творим,
из заповедей вспоминая три,
едим окрошку, трахаем матрёшек.
Олигофренный пластиковый век
никак не приживётся в голове...
Историю - в ломбард, богов - на плаху.
В почёте цифровая благодать,
в которой деньги можно зашибать
за ни хера, и тут же тратить на хер.
И так бежим по кругу в неглиже,
дыхалка на двадцатом вираже
уже ни к чёрту... и к такому спорту,
кто непригоден был, давно сошёл.
А в прочем... всё, маркиза, хорошо! -
себя мы уговариваем твёрдо
и пилим сук, выкалываем глаз.
И тот, который нас уже не спас,
глядит с тоской на тонущее судно.
А где-то в умирающем лесу
вальсирует зачуханный барсук,
являя квинтэссенцию абсурда.
***
Немного солнца, кучевого неба,
листвы подпревшей в лужице... и вот,
уже ноябрь забрасывает невод
в Неву. Нева в гранит боками бьёт
и прёт в Залив дряхлеющим удавом...
А город ждёт с надеждой новостей.
Качает ангел в отблеске кровавом
Петра и Павла, сидя на кресте.
Плетясь в хвосте последнего трамвая,
заплачет осень и сойдёт с ума.
Короткий день всё больше убывает...
и машет белым саваном зима.
Оркестр
И охнут стёкла, шитые крестом,
окрасится пожарами восток,
набухнет небо, встанет в горле комом.
А дом соседний вдруг осядет в пыль,
и всякий, кто в тот вечер в доме был,
останется лишь в памяти знакомых.
А ты наутро скрипку и смычок
под мышку сунешь, раз живой ещё,
и побредёшь свидетелем невольным
беды, среди дымящихся руин.
Уже двенадцать дней, как ты один —
почти пустой внутри от слёз и боли.
История до ужаса проста —
давно соседи скушали кота,
а ты не смог прикончить даже птицу.
Она теперь скребётся на душе.
И сердце обесточено уже,
но по привычке продолжает биться.
Простишь себя / измучаешь вконец?
"Голубчик, Вы сегодня — молодец!" —
промолвит Карл Ильич, протянет руку.
А хорошо, когда есть смысл и цель,
когда ты жив, когда смычок твой цел,
и есть потребность поддержать друг друга.
Играй, оркестр! Играй, не умирай!
Пусть город твой от голода, от ран
едва живой, но всё же верит в чудо.
С утра встаёт к станку почти без сил,
а вечером идёт пожар гасить,
доказывая — завтра точно будет.
В оркестре — половины нет в живых.
Задача неподъёмная, увы, —
найти людей, всё выучить за лето.
Такое время... Что ещё сказать?
Но полон зал. Счастливый блеск в глазах.
И в кассе нет ни одного билета.
Код Брейгеля
Средневеково маячит замок, льдами залив набряк.
Альпы в Голландии? Что это, морок? Происки декабря?
Город вмерзает в раму, люди тушат пожар гуртом.
Бюргер везёт на телеге хворост, чтоб обогреть свой дом.
Полон каток. Веселятся дети. Рубятся в кольв, айсшток.
Птица парит над церковным звоном. Может, летает Бог.
Дышат охотники шумно, борзые свесили морды вниз.
Гон был тяжёлым, но лес отдал лишь глупой лисицы жизнь.
Холод забрал последние силы. Счистить бы грязь. Смыть пот.
Пряничный город... безбожно милый... там, за мостом, встаёт.
Мир всеобъемлющ. Хоть двадцать первый, хоть шестнадцатый век.
Молится Богу святой Губерт. Манной ложится снег.
Времена
По крыше плоской
гуляет дождик.
А в нëм Чайковский,
а может Дворжак.
Включаешь ящик,
а там Пелосси.
И некто спящий
в мозгу гундосит
о том, что мало
и слишком рано...
Что время стало
немного странным.
Что в жизни этой
так много смерти. —
Не хватит света
по новой смете.
И сходят судьбы
на нет и в небо.
И слово судей —
эффект плацебо.
Мелькают тени...
А тот, кто в теме,
за тех и этих
устал бороться...
И цели метит
на дне колодца.
День 101-й
Белая заснеженная площадь.
Человек дойти до дома хочет.
Саночки скрипят. На них ведро
с невской подмороженной водицей, –
голод не убьëшь, так хоть напиться
кипятком, чтоб разогнало кровь.
Чтобы обнадëжило, согрело
слабое измученное тело...
До весны ещë, как до Луны.
Только б перебраться через площадь.
Дальше ветра нет, и будет проще, –
двигаться тихонько вдоль стены.
Мёрзнут пальцы, и не держат ноги,
след на снег ложится одинокий,
мерно бултыхается в ведре
ржавая студеная водица.
Сил осталось – к Богу обратиться:
"Господи, спаси и обогре... "
Тëмное декабрьское небо
сыплет, перемалывая в небыль
сотни тысяч судеб... Невесом
белый пух снежинок на ресницах...
Площадь. Человек на снег ложится
чёрным
перекошенным
крестом.
Назад
Не выходя из чëрной полосы,
спросонья, не отбрасывая тени,
пытаешься схватиться за уздцы
капризного хромого провидения.
Шмальнуть контрольным (чтоб наверняка) –
купить билет из Нифига в Пока,
от Фиолетово в любом из направлений.
И пальцы псевдокрестиком сложить,
перекурить и снова подорваться,
чтоб ежедневный фарс сменить на жизнь
в какой-нибудь неведомой локации.
Нырнуть в плацкарт, залечь на полке над...
Где собственный рождается примат
эмоций против встроенного рацио.
Куда несëт? А разве в этом суть?
Беги и не испытывай сомнений.
Так хорошо забыться и уснуть,
ни разу не жалея, что не гений.
Что не святой и даже не герой.
Зато не словишь пулю под ребро
под счëтчик, что накручивает пени.
За окнами беснуется вокзал,
ревёт себе толпой многоголосой.
Родные в ней почудятся глаза,
и этот взгляд тебя как в прорубь бросит.
И ты рванëшься к тамбуру назад,
чтоб главное ещё успеть сказать...
Гудок. И тут же опустел перрон.
Лишь тëтка с квасом, пироги с картошкой...
А рядом – смутный силуэт, и он
прощально помахал тебе в окошко...
И поезд тронулся... Ты рвешь стоп-кран,
пока не навалился липкий страх,
затягивая в бесконечный мрак
утраты, безнадëги и печали...
Выносит,
мерно зуммером частя.
Усталый голос: "Сто на пятьдесят.
Ну, всё, коллеги...
вроде откачали".
Мутабор
Итак, весь вечер на манеже –
мои непуганые черти.
Они на бис ваш мозг нарежут
и запечатают в конвертик.
Но коль для вас и черти плохи,
то перец ясен и прекрасен.
Поверьте, им на это похер...
И в этом с ними я согласен.
(из неопубликованного)
Тонконогое, долгоклювое чудище
распласталось разбухшим туловищем
меж болот,
меж скалистых пород.
И скребётся печально, и плачется,
поправляя рваное платьице,
и несёт на плечах добро,
и бросает куда-то в Ладогу. –
Не избыть, не испить... а надо ли?
Раз проклятие, два и три –
целый край безусловно проклятых,
где и цели, и шансы пропиты...
Посмотри –
вон, летит аист
похожий на дрон.
Из всех нынче таинств
бестайный лишь он.
Но почему-то тихо
там, где не спит лихо,
где ни пера, ни пуха,
глухо ухо...
Да и глаз неймёт.
А клюв всё съест:
и пиво, и мёд...
на сто вёрст окрест.
Чудище прирастает,
множит слепые пятна,
лопочет на непонятном,
рожает вороньи стаи...
Вороньи стаи взлетают,
ведут бестолковый спор.
В нём явственно проступая,
мне слышится:
Му-та-борр!
Отзывы
Владимир Вэ18.02.2026
С Днём рождения, Вика!
Хорошая примета - значит скоро весна.
Barklai18.02.2026
Володя, спасибо!
Александра Гритсан18.02.2026
С Днём Рождения! Крепкого здоровья, мира, творческих успехов!!!
Barklai18.02.2026
Александра, спасибо!
Barklai18.02.2026
Спасибо, Володя! Это очень приятно.
Wowk18.02.2026
Викторияi, желаю хорошо отпраздновать!
Новиков Олег18.02.2026
С днём рождения, Виктория!
Ещё больше огненно - красных цветов в жизни, и плавных линий на горизонте!
Счастья!
Barklai18.02.2026
Олег, спасибо!
Kaibē18.02.2026
Присоединяюсь ко всем добрым - с Днём! Хорошего праздника до нового повода для подарков, тортов и букетов! И новых стихов, конечно, куда без них)
Barklai18.02.2026
Ирина, спасибо!
svet5618.02.2026
Вика! С днём рождения!!! Прекрасных стихов, счастья, здоровья, любви, корзину роз и океан шампанского!
Barklai18.02.2026
Спасибо, Свет! Всё есть, только корзина – с тюльпанами.) Мои любимые цветы.
Макеенко Людмила19.02.2026
И здесь — мои поздравления и наилучшие пожелания!
Антонов Геннадий19.02.2026
Виктория!
С днём рождения!
Всего самого замечательного Вам!
@)>--;--"---
Barklai19.02.2026
Геннадий, спасибо!
Почитайте стихи автора
Наиболее популярные стихи на поэмбуке
