Евдокимов сергей

Пустые улицы, лица примелькались,

уже давно успели надоесть.

Идёшь одиноко знакомою дорогою — грустные мысли привычно кружат в голове. Заботы, случайные встречи. Ты готов скользнуть в тень. Чтобы не видеть и не слышать людей. Так дни мелькают мимо, лишь леность тянет. Вечером включаешь экран у кровати,

лишь бы смотреть, хотя ничего не видишь. Сны одиночества вновь приходят ночами,

кажется, будто весь мир растворился... Просыпаешься утром — снова тревоги,

надо идти опять на работу, спешить туда. И медленно идти обратно. Опустевшие дни, грусть и усталость, грустные мысли бредут всё по той же тропинке. Ты замыкаешься, какой день недели, месяц — уже всё равно. Только творчество спасает тебя в эти дни. Ты грёзы превращаешь в сказки. А былое — в стихи.