Салтыков Лукьян
Осознание
20 мая в 22:12
Дорога. Пять часов кряду болот и лесов через грязное стекло электрички.
От пожилой пары, сидящей сзади, разит грибами – потому думается, что если обернуться, то увидишь не людей вовсе, а два пня, усыпанных опятами.
Я сижу у окна. Один.
Слева, через проход, - пожилой джентльмен в шляпе. Так же, как и я – один у окна.
Напротив меня – никого.
Я еду в соседний город. Проблемы с сердцем, местные врачи не могут помочь.
У меня выходной. Так совпало. Это хорошо, не надо отпрашиваться на работе. Не люблю это. Унизительно.
Третий день мучает подагра. Сегодня, правда, легче. Это хорошо.
Ехать невероятно скучно.
Клонит в сон. Поздно лёг, рано встал. К тому же монотонность дороги… Пробовал читать. Ещё хуже.
Есть одна девушка, которая меня не любит. То есть, по правде говоря, меня никто не любит.
И она тоже.
Мне очень жаль.
Жаль, потому что я люблю её и конечно хочу взаимности. Но я ей безразличен.
Иногда, впрочем, при случайных встречах, она здоровается со мной.
Несколько раз даже улыбнулась. Я помню все эти разы, каждую её улыбку.
Последний раз это было дня четыре назад. Я просто посмотрел ей в глаза… посмотрел и уже не в силах был отвести взгляд. А она смотрела в мои. Боже! Её лицо… - это лик. Это – икона…
Я смотрел в её глаза и силы покидали меня, я слабел с каждой секундой; по моему телу разливалось сладкое чувство усталости и поглощало меня, как лесной пожар, как наводнение, как новое небо нового мира… как Бог…
И вот тут она улыбнулась мне.
Мне захотелось опуститься перед ней на колени.
Я отдал бы жизнь, чтобы прикоснуться губами к её щеке. Но этого никогда не будет.
Зачем мне эта жизнь?
Электричка мчит сквозь утренний туман.
Хотя может это и не туман вовсе, а грязные стёкла.
Несколько раз я даже разговаривал с ней. Правда не долго и, разумеется, по её инициативе – сам бы я не посмел.
Нужно сказать, что мы соседи и иногда встречаемся случайно во дворе или на лестничной клетке.
Она живёт с родителями. На вид ей лет 17. Не знаю точно. Может и больше.
На предыдущей станции зашла семья – муж и жена с младенцем на руках. На вид счастливые. Уселись и начали кушать.
Они будто всё ещё радуются друг другу.
Может так и есть.
Иногда вагон так сильно качает, что они вынуждены придерживать посуду.
Я продолжаю записывать свои мысли. Наверное, это помогает мне …жить.
Я и вправду задумался - чем это мне помогает.
И могу сказать, что пишу я для того, чтобы находиться в состоянии осознания.
В буддийском смысле.
То есть вот вдох… и выдох.
Они только тогда настоящие вдох и выдох, когда я осознаю их.
Осознаю вдох.
Осознаю выдох.
Я пишу, потому что еду в поезде.
Я пишу, потому что люблю её…
Я пишу, потому что у меня есть семья.
Я пишу, потому что за грязным окном вагона – грязный мир.
Осознание.
Час за часом, час за часом…
Когда уже кончится этот путь!?
Так вот, однажды, летним дождливым утром, выйдя из дома, мы встретились у подъезда.
«Дождь» - сказала она и посмотрела мне в глаза.
«Дождь» - ответил я, и мой голос показался мне чужим.
Она была одета в синие джинсы и белую кофту. Её чёрные волосы были собраны в короткий хвостик.
Она улыбнулась, от чего на щеках её появились ямочки и сказала:
«Здравствуйте».
Мне захотелось обнять её нежно-нежно. Сказать, как сильно я люблю её, как прекрасна её улыбка, и как, должно быть, будет счастлив тот, кого она полюбит…
Сказать ей, что она – это всё, что у меня есть в этом мире...
Моя станция.
Пора.
Почитайте стихи автора
Наиболее популярные стихи на поэмбуке
