ВикторияСевер

Мы шлепаем дальше, заболоченной тропкой, вверх, вверх, на бровку винно-синей, лилово-сизой горы, и там бросаемся ничком, и дремлем, и видим кузнечика, он везет соломинку к себе домой, в лощину. И он говорит ...жизнь есть труд, – или нам это только мерещится в его пропыленном стрекоте?

(Орландо

Вирджиния Вулф)