Голева-Мурычина Татьяна

13 августа - День Памяти Якуба Коласа (настоящее имя и фамилия Константи́н Миха́йлович Мицке́вич, белор. Канстанцін Міхайлавіч Міцкевіч) — белорусского писателя, драматурга, поэта и переводчика, общественного деятеля.

Один из классиков и основоположников новой белорусской литературы.

Народный поэт Белорусской ССР (1926). Академик АН Белорусской ССР (1928).

Член СП СССР (1934).

Заслуженный деятель науки Белорусской ССР (1944).

 

Белорусский поэт Якуб Колас, сын лесника, учитель по профессии, всю жизнь был близок народу, его бедам и редким радостям, отстаивал его идентичность, самобытность, свободу. Его поэзия родственна творчеству украинских поэтов-классиков. Он воспевает свой горемычный, но святой родной край, вспоминает бедное, но милое детство, любуется щедрой природой земли своей, людьми-тружениками, а в войну прославляет воинов, партизан.

Стихи его некрасовские по духу. Он также сатирик, но с неистребимой верой в человека. Поэт создает истории из жизни обычных людей, как все мы. Сила его стихов не столько в форме (она у него зачастую фольклорна, песенна, похожа на плач, причитанье), а в идеях, мыслях, чувствах. Его ценности вечны, понятны каждому. Классик белорусской литературы, он вполне универсален по своему мировоззрению, интересен и современному вдумчивому читателю.

 

ЯКУБ КОЛАС

"ЗИМА"

 

Белым снегом заметает

Ветер чёрные поля,

Словно платье надевает

Широка наша земля.

 

Мягкий снег летает пухом,

Засыпая все дома,

И несёт сердитым духом,

Диким сивером зима.

 

Закрывайте плотно хату,

Чтоб не дули холода,

На окно плетите маты,

Чтоб мороза ни следа.

 

Доставайте с вышек сани —

Айда тропы протирать

И по снегу-океану

Вдоль и поперёк гулять!

 

Да кладите рукавицы —

Где с морозом шутковать!

Рады белой мы зимице,

Рады с нею воевать.

 

Эй вы, кони золотые!

Что уснули? Веселей!

Эй, во весь опор, родные!

Шевелитесь вы живей!

 

(Перевод: Слава Дружинин)

 

"КРАЙ РОДИМЫЙ"

Край родимый, край наш бедный!

Лес, болото да песок…

Там лужок едва приметный,

Частый ельник — невысок.

А туман — стена сплошная!

Все закроет невзначай.

Ой, сторонка ты родная!

Ой, забытый богом край!

Наше поле плохо родит,

Нищий тут живет народ.

Весь в грязи он, бедный, ходит,

Льет над пашней тяжкий пот.

Пригорюнились избушки,

Глянешь — сердце защемит,

На дворе — зола да стружки,

Мусор кучами лежит.

Крест замшелый при дороге,

Купа тощих тополей…

Так тоскливо, что в остроге,

На кладбище — веселей.

А как песня понесется —

Сколько муки в песне той!

Эх, бежать, куда придется,

От той песни проклятой!

Край родной, родное поле,

Ты глядишь, как сирота,

Грустен ты, как наша доля,

Ты — как наша темнота.

 

"МИНСК"

Согбенные вербы, совсем как старухи,

Уселись над Свислочью в ряд,

О чем-то тайком ей твердят,

О чем-то ей шепчут невнятно и глухо.

О чем они шепчут? Заботы какие

Согнули их спины дугой?

И что их смущает покой?

Неужто все снятся бои городские?

Дома на пригорке, больные калеки,

Увечье несут напоказ,

Свет в окнах — в глазах их — погас,

Огнем опалило им брови и веки.

Взошел на пригорок. Знакомые дали

Видны на пространстве большом.

Не только руины кругом,

Не всё пустыри захватили, сглодали.

Мне радостно видеть, как Минск оживает,

Как, раны свои повязав,

Из пепла пожарищ восстав,

Он голову к небу опять поднимает.

Вон там подвели уж под крышу домину;

А там, у соседней стены,

Рабочие всюду видны;

А там заровняли под площадь низину.

Да, заново, с толком возводим столицу:

Хоть много нехваток у нас,

Но всё ж каждый день, каждый час

Всё с большим размахом работа спорится.

И ты возродишься, наш Минск стародавний,

Садами опять расцветешь,

Колоннами зданий взойдешь,

Опять молодой, и могучий, и славный!