Khelga

Отвлекаясь от забегов.

 

Вчера посмотрела довольно свежий и успевший изрядно нашуметь сериал Оленёнок от Нетфикс. Оленёнок для меня оказался не шедеврален Но жёсток, динамичен, с хорошей актёрской игрой, с хирургически отстрым финалом. И, к сожалению, актуален.

 

Если спойлерить минимально - некоего молодого бармена, обладателя огромных скорбных глаз и симпатичной компактной жопы - и склонного к небарменским рефлексиям - маниакально преследует с целью поиметь во все места и в итоге родить тройню некая сумасшедшая женщина на десяток лет старше.

 

Так вот.

 

Думаю, в наше открытое всем медийным ветрам время со сталкингом в различных его проявлениях сталкивался (простите дурацкую тавтологию) всякий.

 

В моей судьбе было два маниака (ну, если не считать полуподросткового из подворотни от Ильи Лагутенко). Один из маниаков бытовая на Поэмбуке, где считался милым вежливым лыцарем, порой сочиняющим приемлемые стихи. Как-то он написал в мой вк корректнейшее письмецо, в коем просил посодействовать в решении технической проблемы: в его версии Поэмбука не работала опция личных сообщений. Я привычно пожала плечами - меня отчего-то ассоциируют то с администрацией, то с техподдержкой. Но меня неприятно изумил факт, что мужик вычислил мой никак не афишируемый вк. Спросила, какого хрена. Мужик бонтонно хихикнул в кулачок и сообщил, что он учёный, химик - и при этом на ты с любым айти. Я что-то нейтрально ответила, планируя прекратить общение. Но мужик после хихиканья сделался ещё более корректен - и я успокоила свои зазвучавшие было набаты, попрощалась и забыла.

 

Как выяснилось, на несколько дней.

 

Спустя несколько дней начался мой личный ад. Письма от интеллигентного Серёжи шли нескончаемым потоком - причём во все возможные мессенджеры, включая реанимированный поэмбучный. О, воскликнет кто-то. Тоже мне, проблема. Блокировать - и вся недолго. Но это было бы чрезмерно просто для моей ситуации. Серёжа ужом выползал решительно изо всех блокировок, что пугало меня дополнительно. Основным же источником страха были даже не Серёжины мечты о большой любви. Сильнее всего я цепенела от того, что химик-айтишник вычислил координаты учебных заведений, в коих определённую часть дня находились мои дети. Наверняка Серёжа и адрес фактического проживания моей семьи раздобыл - но он о сём не упоминал, видимо, опасаясь моего бесповоротного кондратия.

 

Потом была приуроченная к чему-то там реальная поэмбучная тусовка, организованная Крюковым и проходившая в московском Библиоглобусе. Я присутствовала. И хотя это было не первое поэмбуковское сборище, на коем я подвизалась, - примерно треть односельчн я видела впервые. В Библиоглобусе и воспоследовавшем кабаке я общалась в основном с Касатовым, по иронии судьбы, тоже Серёжей, которого я уже неплохо знала по посиделкам в Мухе на Чеховской.

 

Поздним вечером мне прилетела очередная депеша: жестокая, вы на меня совсем не смотрели, предпочтя мне этого надутого павиана! Я, холодея, вспомнила некоего библиоглобусного незнакомца: цепкие умные глаза, насекомые усишки, сколиозная спина. Спросила - вы? Да, ответили мне, я; из подмосковного Быково до центра Москвы путь недолог.

 

Недели две мне пеняли на эту нечеловеческую жестокость, попутно анализируя повороты моей головы, тембры моего голоса, взмахи моей левой руки и дрожание моей икры, как левой, так и правой. Анализы сопровождались сделанным из-под полы фотками и сетованиями на мою женскую недальновидность. Я рыдала. Потому что, в числе прочего, разборы полётов возникали и в ватсаппе - с незнакомых номеров.

 

Затем наступил период Серёжиных писем моему супругу. Серёжа сокрушался: ваша Оличка слишком хрупка и слишком глупа, положите её в банку, обложите её ватой и никуда не выпускайте - мир слишком жесток. Супруг, понятное дело, бушевал. Я, прошедшая все классические психологические стадии, вяло ждала серной кислоты в рожу. Потому что за полгода опросила всех знакомых юристов и даже одного знакомого мента - и мне дали понять, что законная борьба с данным подвидом маниака бесполезна; вот если серная кислота в рожу - тогда да, повод заявить в полицию.

 

И вдруг Серёжа умолк. Совсем. Я ожидала новых иезуитств - но Серёжа молчал, три недели, месяц, полтора...

 

Некоторые Серёжины интернет-подруги встревожились и начали поиски застенчивого усатого лыцаря. Через несколько дней выяснилось: Сергей Г. почил в бозе в подмосковной больнице.

 

Пляски на костях негуманны. Но я плясала

 

Впрочем, отплясав, я решила на всякий случай сохранить папочку с определёнными скринами, коей я истерически тыкала в знакомых юристов и даже в одного знакомого мента.

 

Папочка наличествует. История реальна. Профиль Сергея Г. до сих пор есть на Поэмбуке - со стандартной подводкой по фоткой "был более месяца назад". Царствия небесного не желаю.

 

К чему я? Никогда не знаешь наверняка, откуда прилетит Карлсон, помешанный на варенье из оленьих потрохов.

 

Берегите себя.

 

Сериал рекомендую.