Александр Мраков

Запах трав и стрекотание насекомых ранним утром в тумане... Поправив лямки синего детского рюкзака, я прохожу по старой лесной дороге, размытой оврагами прошедшего год назад селевого потока... Шуршит под ногами хвоя, перекликаются в вершинах сосен черные вороны, где-то внизу, на склонах поднимающейся к долине сопки шумит березовая роща. Бабушка рассказывает мне о травах, так как знает сама, ласково поглаживая стебли донника и кровохлебки. Старые подосиновики усыпали дорогу, под их чудовищными шляпками, в уютной тени, прячутся насекомые. Я раздвигаю руками туман, пронизанный нитями солнечного света, любуюсь бликами на камнях. В русле высохшего ручья заросли лесной малины. Перевалив через кручи, мы выходим в долину, оставив туман далеко внизу. Пахнет смородиной и мятой. Ботинки покрыты росой. Где-то впереди идет дед, молчаливый и строгий, а я то и дело останавливаюсь, чтобы запомнить каждое мгновение этого дня, навсегда оставив в памяти туманную мглу и запах лесного разнотравья.