Елена Наильевна
Настоящая поэзия. Борис Бергин
9 мар 2023
Ева
Ночью хочется звон свой
спрятать в мягкое,
в женское.
В. Маяковский
Не из глины, Боже, которая так тверда,
не свистульку звонкую, пустотелую,
сделай мне, Господи, девочку из моего ребра,
остальное я сам доделаю.
Сделай такую мне, чтобы от плоти плоть,
а своё ребро к сердцу ближе ведь.
Я от ветра ей буду — стена, от потопа — плот,
и тогда , непременно, выживем.
Мы, из глины которые, маемся, всё звеним,
всё сражаемся с ветряными мельницами.
А Ты ночь придумал такую — ну как одним?
С этой девочкой всё изменится.
Станет светлее ночью и легче днём,
в радости и беде она будет со мною,
будет дом как дом и удержит в нём
притяжение нас земное.
Я устал от всего, что рифмуют со словом « болит».
Пусть будет про жизнь, такое, чтобы forever
( хотя это, кажется, не иврит).
Назови её Ева.
Чтоб прийти к ней можно было любым — седым,
злым, усталым или израненным...
Ну а то, что яблоко мы съедим,
Ты, конечно же, знал заранее.
В этом мире
Я люблю эту девочку, Господи...
В этом мире с чумой на два дома, оспою,
ветряными мельницами, гибридной войной,
где ничто не служит тебе стеной,
где твой дом не крепость, один снаряд -
больше дома нет и в окоп нырять
так привычно, и ночью уже не спать
в этом мире, где жизнь твоя просто спам.
Я не знаю другого способа
получить хоть немного воздуха,
чем дыханье её у моего плеча,
в этом мире, где даже сталь горяча,
тишина оглохла, вода горчит,
в мире где ты пробитый щит,
где никто ничего и не обещал,
где уже привыкаешь к простым вещам.
Где никто не свой, потому всё брошено,
и где бродит боль по степи некошеной,
где в объятьях братских вешать будут потом,
где ещё б не крестились, да грянул гром,
и всё предано, продано до гвоздя,
где уже бы упал, да упасть нельзя,
где почти забываешь дорогу домой...
Я люблю эту девочку...Боже мой.
***
Когда тебя все предадут,
То сразу даже легче станет.
Последний рухнувший редут -
Распахнутые в небо ставни.
И поражение - простор,
Что отобрать никто не в силах,
И ты свободен с этих пор,
Как травы, что коса скосила.
Осенний воздух - крепкий грог,
Ты пьешь его один, как Один,
Кто отказался от дорог,
Непройденных - всегда свободен.
Как дуб свободен от листвы,
И небо над Аустерлицем,
Свободно от земной молвы,
Сквозь ветки легче будет литься.
Чтоб беспрепятственно внесло
В ушко игольное верблюдом -
Свободен от ненужных слов,
Что сказаны уже не будут.
Когда тебя все предадут,
То небо вырвется из плена.
Зачем-то ты поставлен тут,
В забытом уголке вселенной.
Борис Бергин, Донецк
Почитайте стихи автора
Наиболее популярные стихи на поэмбуке
