ВЫСОЦКИЙ редакторам перед смертью
Живым меня не издают,
Но после, после смерти
Печатать все меня начнут
По всей стране – поверьте!..
И я редакторов спрошу
На том, загробном, свете,
За что меня и почему
Мочили вы в клозете?!
Стихи – кричали – хренота!
И смысл, увы, их плоский…
А умер – сразу: высота! –
Недаром он Высоцкий!
И я умру, перегрузив
И сердце и сосуды…
Не вы б – наверно был я жив –
Какие ж вы паскуды!
