Одесса. Море. И Высоцкий.
Года текут неизмеримо,
А может, всё наоборот?
Чем больше набирают ход,
Тем творчество поэта зримей?
Одессу помню. Август. Море.
На пляже «Чайка» бард поёт.
От струн гитары гул идёт.
И голос хриплый. Сталь во взоре…
-Высоцкий здесь? Да ну! Не верю!-
Сосед по отдыху сказал.
Он уроженцем был Цхинвал,
Своим аршином новость мерил.
Но убедился днём воскресным,
Когда на пляже, под шезлонг,
Улёгся, и магнитофон
Включил на всю катушку. Песни
Окрест так громко зазвучали,
Что сморщили, кто рядом, нос.
Словесный получил разнос -
Соседу «по затылку» дали.
Вдруг появляется Высоцкий.
С гитарой. Ростом невысок.
Присев, чуть-чуть наискосок,
Он подмигнул толпе по-свойски.
Разделся, к морю побежал,
Нырнул. Заплыв не просто «брассом»,
А за буйки, ещё с запасом!
Отвисла челюсть у «цхинвал».
А вечером мы на концерт
В театр местный побежали,
От «Зины», «Кука» дико ржали,
Чуть не обрушили партер…
Года прошли. Я с тихой грустью
Одессу вспоминаю, «Чайку»,
« И перед выездом в загранку» -
Все песни те, что не отпустят…
