Из тьмы уготованных зол-(не)свобод, из равновозможных «быть»

Атлант выбирает — удерживать свод, а рыба — меж звёзд плыть.

И соками с каждой зарёй прибывая, пред раем и адом права,

одной лишь потребностью жить пробивает плен каменной плоти трава.

 

Короткая ночь в трёх декадах от мая: от семени и до корней —

послушай, как смерть сквозь траву прорастает, и с каждым рассветом верней!

Пернатым, копытным не ставшая пищей, узревшая зимний итог,

былинка трепещет окрест пепелища — сквозь смерть прорастает бог.

 

И вот ты стоишь дольним ветром пронизан, последний грааль и герой,

последний садовник весны, ею призван сквозь бога растить любовь.

Отмечен. Назначен. От века зачислен в нагорную судеб тетрадь,

но разумом болен, и духом очищен, и волен себя выбирать.

 

Невольно и выберешь. Копит бессмертник секунды, часы, облака,

полёт и паденье — все ангелы-черти в спиральной цепи ДНК.

Биением плоти живой — Ars Vitae* — и… до срока сокрыт мир иной.

Стрекочет цикада: любовь прорастает. Тобою и мной.

 

____________________

*Ars Vitae — искусство жизни