С небесной полки

Она подняла лицо к облакам, стала на цыпочки и окунула руку в небо...
----------------------------------------------------------------------------------
 
- Не бойся.
Это всего лишь книга, читай, хороший...
 
Обложка грузно дышала старой, но прочной кожей,
Листы пергамента тихо двигались под форзацем.
- Смотри, вот эти четыре строчки лежат абзацем.
А это буквы, они как люди... Ты понимаешь?
Читать их будешь?
Ах, что же это – ты букв не знаешь?
Вот это «А».
А вот эта – лучше потрогай пальцем...
 
Водил по строчкам, ловил нюансы и плыл румянцем.
Слова рождались – пищали звонко, искали точки.
Жизнь открывалась, а он пугался, просил отсрочки.
На слове «мир» - веселился ветром, свистел свирелью...
 
Но вдруг – «война».
 
И беда нависла огромной тенью,
Взметнулась буря – порвав страницы, взрывала буквы.
И в каждой строчке, на белом фоне – алее клюквы...
Он брал из книги всё то, где живы «отцы и дети»,
Страницы прятал в свои карманы – спасал от смерти.
 
В себе почуяв, не страх, а мягкость души и тела,
Захлопнув книгу, забросил в небо:
- Что ты хотела?
 
Она поправила в небе полку:
- Спроси у Бога.
 
А снизу видели – звёзды в слово слились «свобода».
 
--------------
 
Через столетья упала книга с одной страницей,
В ней лист последний метался пуганой дикой птицей.
И кто-то криво, по-детски смело, рукой добавил:
 
«Свобода - это необходимость прожить без правил».