Она подняла лицо к облакам, стала на цыпочки и окунула руку в небо...

----------------------------------------------------------------------------------

 

- Не бойся.

Это всего лишь книга, читай, хороший...

 

Обложка грузно дышала старой, но прочной кожей,

Листы пергамента тихо двигались под форзацем.

- Смотри, вот эти четыре строчки лежат абзацем.

А это буквы, они как люди... Ты понимаешь?

Читать их будешь?

Ах, что же это – ты букв не знаешь?

Вот это «А».

А вот эта – лучше потрогай пальцем...

 

Водил по строчкам, ловил нюансы и плыл румянцем.

Слова рождались – пищали звонко, искали точки.

Жизнь открывалась, а он пугался, просил отсрочки.

На слове «мир» - веселился ветром, свистел свирелью...

 

Но вдруг – «война».

 

И беда нависла огромной тенью,

Взметнулась буря – порвав страницы, взрывала буквы.

И в каждой строчке, на белом фоне – алее клюквы...

Он брал из книги всё то, где живы «отцы и дети»,

Страницы прятал в свои карманы – спасал от смерти.

 

В себе почуяв, не страх, а мягкость души и тела,

Захлопнув книгу, забросил в небо:

- Что ты хотела?

 

Она поправила в небе полку:

- Спроси у Бога.

 

А снизу видели – звёзды в слово слились «свобода».

 

--------------

 

Через столетья упала книга с одной страницей,

В ней лист последний метался пуганой дикой птицей.

И кто-то криво, по-детски смело, рукой добавил:

 

«Свобода - это необходимость прожить без правил».