-Ты говоришь, что я желанна. Верю. Но этого мне мало. Скажи, что любишь.

- Нет, я не люблю тебя.

-Ну как же ты можешь, целовать, обнимать меня, быть со мной, не любя?

-А у меня есть выбор? Знаешь, однажды я понял, что создатель наделил меня многими талантами, лишив основного – любить.

-Это неправда! Я читала твои стихи. Так описывать любовь может только тот, кто её чувствует. То, что ты пишешь, не может быть просто вымыслом, плодом твоей фантазии. Кстати, на лицемера ты тоже не похож.

-Да, скорее всего в этом парадоксе и находится разгадка. В своём представление я сделал любовь совершенной, обожествил её, вознёс до небес. Сколько раз, я пытался найти такую же на земле, но все мои попытки разбивались о стены обыденности и непонимания.

-Так если в твоём сердце нет любви, что его согревает?

-Надежда.

-Надежда ничтожно мала и в любой момент может иссякнуть.

-Что верно, то верно. Но я не сомневаюсь в том, что она меня не оставит до того момента, когда о любви думать будет уже поздно, а больше станут беспокоить мысли о смерти. Тем более, её место займёт Вера. Вера в то, что в жизни я сделал всё от меня зависящее и не потратил своё время зря!