Гринды
Мы выходили из келий, пекарен,
Честно и прямо – хоть липу сермяжь,
Не улыбаясь ни крачке, ни кайре…
Тяжесть сапог на маренговый пляж.
Вновь закипают рубцовые фьорды,
Хель на жемчужных летит бурунах.
Отсалютуем мы струйкою мертвой,
Той, что исторгнет китовья спина.
Омут покоя фарерской корриды
Вихрем глубинным пожрал косяки.
Ганс-Христиан, безголосые гринды
Так по-русалочьи жаждут секир!
Весело пенится кровь исполина,
Пу́рпур аморфную красит тоску.
Смешан с восторженным черным приливом
Каменный грим алебастровых скул.
