Мальчик в белой рубахе. (рассказ Виктора Астафьева)
Сорок лет прошло уж, господи,
но всё слышит мать ночами
лёгкие шажки по комнате,
слышит их и руки тянет,
.
вслед протягивает жилистые,
и бежит, и кличет: "Вася!"
но не может, как ни силится
докричаться и дозваться!
.
А дорога в небо тянется!
И всегда тот сон нелепый
одинаково кончается,
без намёка на "энд хэппи".
.
Ибо вид не Красной площади
снится ей, но луг широкий,
там по тропке заболоченной,
как живой, родной, далёкий,
.
осиянный светом солнечным,
мальчик входит в лес зелёный,
мальчик маленький и крошечный,
как младенец на иконе.
