Бабушки-кликуши
мысленно листаю старые пластинки:
от рожденья в юность дни всплывают чётко.
зрительная память выдает картинку:
то родная мама, то чужая тётка,
то в пальто осеннем, то в открытом платье,
то росой умывшись, то усевшись в сани
с крепким словом чёрным, в жаркие объятья
заключив до хруста разговляет в бане.
в маленьких церквушках пахнет дымный ладан.
русые косички прячутся в платочек
бабушки - кликуши злятся на помаду
бабушки - кликуши дуют на веночек.
на лугах залитых солнечным потоком
щиплют траву козы, взращенной на крови,
горьким ароматом бьет как мощным током
в голову с мозгами, стёртыми в мозоли.
кто меня утешит кроме доброй мамы?
кто откроет правду вместо злобной тётки?
по земле родимой я ходила прямо,
яркой, гордой павой в фазе доработки.
потому что предки мне вручили данность
тёплую такую, хрупкую как совесть.
никогда с Россией милой не расстанусь
влюблена навеки я в её суровость.
