Цветы у каждого свои. У весны это пёстрые платья бутонов, у родителей — дети. Одуванчику у обочины может обрадоваться разве что такой же одуванчик. И не важно, каким он будет — маленьким солнышком или пушистым шаром, уже лишившемся части своих самолётиков. Он есть. Пробился. Живёт. И разве может быть этого недостаточно, чтобы полюбить его?