IP - страсти
IP - страсти - 1
Я вижу фраз поток, летящий водопадом
В мой адрес: столько букв и слов.
Я отвечать хочу, и мне ответить надо.
Я жму... я жму... я жму.. но интернет суров.
Грустна картина на моей странице,
Досады мысли застилает дым:
Мол, что бы Вам ответом поделиться -
Текст сообщения не должен быть пустым.
Зависло! Глючит! Сервер мой обрушен!!!
Жму " перезагрузить", "стереть ответ".
Да, я он-лайн! Я Вами обнаружен,
Однако, «тормозит» ужасно интернет.
Парадоксально данное бессилие.
И вроде вновь страницу обновил,
Но снова все мои слова застыли.
Нарочно кто-то сверху их остановил.
Карает интернет меня молчаньем.
Жестоко, как секира палача.
Мой крест – в сети статичное отчаянье,
Удел мой – кликать истерично и молчать.
_________________________________
IP – страсти 2
Слагаю вирши между делом
И, незамеченный никем,
Болтаюсь от строки к строке,
Средь знаков будучи пробелом.
Уверен, славы не снискать мне,
Овации не услыхать.
Мой крест – быть молчаливым камнем,
Лежать под маскировкой мха.
К чему хвалиться чьи-то бредом?
К чему свой бред писать в сети?
Зачем бессмыслицу постить,
Пиарясь яростно при этом?
Мне непонятны эти игры,
Весь этот виртуальный блеф,
Когда народ чеканит титры
И лайкает, осатанев.
Зачем нудеть о пользе слова
И придираться к запятым,
И мнить себя почти святым,
Но отрекаться от святого?
Быть может я отстал от жизни
И безнадёжно устарел?
А может просто я завистник
Тех, кто в сети поднаторел?
Вопросов больше, чем ответов
От необщения в сети,
Но вывод должен я найти,
Который объяснит всё это.
А вывод просто гениален
И также гениально прост.
Я интернет-асоциален,
Репей среди шикарных роз.
_____________________________
IP – страсти 3
(КУБОК ПОЭМБУКА.
ЗИМНИЙ СЕЗОН 2017. ОТБОРОЧНЫЙ ЭТАП)
Итак, отбор на Кубок завершён,
Стихи оценены и выставлены баллы,
Но не звучат литавры и цимбалы.
Как пчёлы в улье, что разворошён,
Поэты сайта обнажили жала,
Стремясь поглубже их в чужую плоть
Вонзить, при этом впрыснув больше яда.
Вот вам, жюри, достойная награда,
Чтоб воду слов на мельнице молоть
О чьих-то виршах было бы не в радость.
А судьи что? Их меньше, но они
Крупнее, ярче, их жвала острее
И очень агрессивны в эти дни,
Ведь градус обсуждения не греет,
Один озноб от этой болтовни.
Не узнаю любимый Поэмбук.
Что с Вами, люди? Сколько злобы лютой!
Скандал достиг вершины, абсолюта,
Лишь брань и оскорбления вокруг.
Каков итог по истеченье суток?
В жюри некомпетентные глупцы,
К ним нет ни уважения, ни веры.
В читателях слепые лицемеры,
Поэзии ущербные скопцы…
Там, где живут поэты, интерьеры
Изгадили не гости, а жильцы.
