Блюз молодой луны
Не надо слов… слова тут ни при чём.
Прохладой по спине погладил бриз,
Зато в груди — искрит и горячо.
И птицы треугольниками вниз
Пикируют в лиловый горизонт.
Под куполами мраморных ротонд
Растягивает тень, не торопясь,
Последний луч. И обрывает связь.
На склонах гор в уснувших ивняках
Замшелые по пояс валуны,
Через прорехи в тёмных облаках
Внимают блюзам молодой луны.
… и мы, mon cher … и мы …
