Игрок
Где‑то в большой Вселенной ты существуешь точно,
радостным и бесценным делаешь мир песочный.
Ты обретаешь форму и начинаешь слушать…
Ты вне систем и формул и прочей разной чуши.
Ты не жалеешь света — миру, который сдулся,
снова идёшь в рассветы цвета души и фуксий.
Ловишь в ладони лето, видишь в ничтожном — счастье.
Ты человек‑комета, ты ученик и мастер.
По вечерам на звёзды смотришь, качаясь в кресле,
мятою пахнет воздух, кажется, жизнь чудесней.
В ней ты игрок стоэнный, уровень двести пятый,
Третий квартал Вселенной, где не бывает... мяты.
