Там
Есть место, где ещё не начался
Ни дождь, ни сад, ни птичье многословье.
Там будущая ветка, как дитя,
Спит в липкой почке собственного крова.
Там камень не тяжёл и не немой,
И мысль земли, она пока без веса.
Там скудный свет не стал самим собой,
А лишь догадкой в царствии небесном.
Туда приходят ночью иногда
Усталые от шума и сравнений.
И слышат, как рождается вода
Из недр земли, не знающей теченья.
Как медленно из сумрака растут
Черты ещё невидимого мира:
Вот будет дом, вот дерево, вот пруд,
Вот чья-то боль, вот музыка, вот лира.
Поймешь внезапно: всё имеет срок,
Но прежде, чем рассыпаться и сбыться,
Любая вещь - лишь маленький росток,
Которому земное только снится.
Поэтому, когда темно вокруг,
И кажется, что жизнь проходит мимо,
Рисую я незримый четкий круг,
Проект событий, всё, что мной любимо...
