Чёрный жемчуг
У ворот рынка меня окликнула женщина
и протянула блёклый росток:
– Возьмите.
Чёрный жемчуг.
Недорого.
***
Каждый месяц лета пахнет по-своему.
Август – пряным сеном.
Июнь – пионами.
Июль – смородиной.
Хоровод кудрявых кустов вокруг саманной хаты
был густо увешан смоляными бусинами.
– Чёрный жемчуг, – любовалась бабушка.
А в доме, посреди стола, царствовал гнутый таз
с мокрыми ягодами. Плясала мясорубка.
Ягоду не варили, а перекручивали.
Сахара шло два к одному, – он натужно скрипел
в чугунных недрах мясорубки,
впитывая рубиновый сок,
но всё равно в банках его было больше,
чем самой смородины.
А запах стоял магический!
– Полезно для глаз, –
говорила бабушка и щурилась.
Несколько лет спустя уже слепую я вела её по вагону,
и она узловатыми руками хваталась за людей,
как за ветки кустов и деревьев.
Попутчики понимающие кивали.
Мы ехали в город, к её старшей дочери.
Присев на полку, бабушка встрепенулась:
– А смородину не забыла? Это же полезно…
– Не забыла, – соврала я и покраснела.
Но бабушка этого не видела.
***
– Не пожалеете, – напомнила о себе женщина. –
Лучший сорт… Целое ведёрко можно собрать с куста!
Я вынырнула из морока и вытащила кошелёк.
Росток доверчиво перекочевал в мои руки.
Чёрный жемчуг.
Я не забыла, бабушка.
