Солнце
Стою и смотрю на солнце.
Солнце прячется
в перламутровой дымке.
Свет дрожит… тает…
мерцает в зыбком мареве.
Рыжая рядом.
Призрачный нимб над её головой,
тициановское золото волос.
Веснушки…
Россыпь веснушек,
будто солнечный зайчик
целовал её в нос
и улыбка, как пух одуванчика, —
вот вот сорвётся в полёт.
Замри. Не дыши.
Добрая, светлая,
и родинка у неё под губами —
волнующая, сладкая.
Она поправляет прядь волос —
Полина делала так же:
быстрым, почти незаметным движением,
чуть склонив голову влево.
Сёстры. Словно одно лицо.
Я жду её взгляда — но его нет.
Не она.
Спокойный и ясный.
Я отворачиваюсь…
Хочется другого —
эхом в душе — звонкий смех Полины,
и взгляд её — лукавый, дерзкий, пронзительный,
от которого перехватывало дыхание.
Сердце тянется туда, к ней.
Сердце помнит. Огонь не погас.
Взять билет и в Питер. Что мешает?
«Хочу на море», — говорит рыжая:
«Я никогда не была на море».
«Полина была».
Да, мы были на Бали,
три года назад. С Полиной.
Я смотрю на солнце —
оно всё ещё там,
за мутной дымкой,
светит и нисколько не греет.
Тоскливое солнце.
«Я очень люблю море», —
рыжая зажмуривает глаза.
Все любят море,
а я? Я люблю Итальянскую улицу…
