***
я буду там стоять по плечи в Ангаре
четырнадцать веков, шестнадцать долгих зим
и чувствовать: метет, метет по всей земле
для тех, кто нелюдим, для тех, кто не любим
не выпил горечь зла, не прожевал добра
холодная вода, холодный кипяток
идет парад-алле, по кругу, но парад
как индуктивный ток, как кровеносный ток
кровоточащий так, что древки ваших стрел
здесь можно лучше — клин вбивая в бересту
и белизна одежд над белизною тел
сливается в одно, но крылья не растут
я знаю, почему, я сам стою в реке
сжимаю кулаки, бессилие приняв
но крылья не растут, пока не налегке
все, братцы-снегири, летите без меня
