Дотла
Из мёртвой тишины сочится звук
кромсающий с изнанки по кусочкам.
Так тихо, что не слышно наяву
как он скулит и топчется у точки
в которой нить на прах обречена.
Под языками, истлевая горклой пылью
рассыпались из нити жемчуга
что наполняли смысл всея своею жизнью.
Их заново ни заменить, ни нанизать...
Оборваны до точки невозврата.
Молитвы стылых тел не воскресают
и прорастает в горклой пыли бремя клятв
по тленной нити, что мерещится единой
и рвёт остатки с подранной души
как ветер обрывает с ветки вишни
и шепчет гарью ветке: «не дыши» ...
