Что говорить?
Мне себя никогда не понять,
что тогда о других говорить?
Слишком хрупкий сосуд,
слишком тонкая нить,
вечно душу сомненья гнетут,
и вопрос быть/не быть,
(иногда бить/не бить) —
тут как тут,
не прогнать, не понять, не объять
полупризрачных мыслей рои,
что уносятся невесть куда.
Скакуны вы гнедые мои,
мне бы с вами в рассветную даль,
мне бы в омут — а что там внутри?
Не могу — очень страшно,
и жаль
недосмотренный сон потерять.
Мне себя не постичь никогда —
пчёлкой юркой порхала вчера,
собирала пыльцу, не считала года,
а сегодня белугой реву у окна,
за которым давно
промелькнуло цветастое лето.
Я порою — тоннель,
иногда я — вулкан,
и для многих — чужая планета,
темень,
лучик неяркого света,
ураган, что внезапно утих.
Улыбаясь, теряюсь в себе.
Что тогда говорить о других?
