Маршрут
Нарядишься не по моде, выйдешь в свет:
вон — кофейня, вон — книгарня, вон — буфет.
И куда бы не настроил свой маршрут —
всюду пенятся фонтаны и поют.
Пахнут улицы спокойной суетой
и форшмаком, и борщом, и шаурмой.
Жигулёнок с мерседесом к ряду ряд
по брусчатке и асфальту шелестят.
В парках белки не пугаются людей
и не прячут рыжей наглости своей —
прыг на лавку и в глазах живой вопрос:
ты орехов нам, случайно, не принёс?
Знатный рынок на любой-таки карман,
он на местном «барик» или «барабан».
Вот те тремпель, вот те локон — всё в кулёк,
и кульков таких несёшь под потолок.
Город-крепость, город-железобетон.
Местный житель в каждый гвоздь его влюблён.
И трепещет в сердце каждый закуток —
хочет в стих, но чёрт возьми, — не хватит строк.
