Он убивал...
Он убивал любовь старой, кривой лопатой.
Всë было так невнятно.
Всë было как всегда.
Вяло текла зима.
Снег невозможно ватный,
словно мужик поддатый, падал на провода...
Он убивал любовь медленно и жестоко,
превознося пороки сказочной красоты.
С карандаша на стол струйкой стекали строки,
доводы и упрëки капали на листы.
А за стеклом – январь, ночь, городское гетто...
Вспышки больного света...
Невероятный вид...
Он подавал себе кофе и сигарету,
приговорëнный к высшей мере за смерть любви.
