День
Есть в повседневности особый шарм,
в столице — ноль, в холодных лужах блики,
спускаешься в метро, как будто в храм,
среди московской паствы многоликой.
Мой день не превращается в кисель
из огорчений и пустых амбиций,
обычный день — работы карусель
меня уносит в горизонт событий
к приветствиям друзей:
— Как жизнь, Пират!
(Откуда только эту кличку взяли?)
Я — оптимист, конечно, что скрывать,
хотя мой стержень внутренний из стали.
Декабрь живёт морозцем, я — весной,
и вечером в однушке жду, как чуда,
от молодой соседки за стеной
сплошной поток шопеновских этюдов.
Авторский вариант первой строки.
